O amor o quê?

É impressionante as coisas que surgem da terra.

2010-03-13T11:13:00.001-04:00

Por vezes, pensava que a vida era a tradução do imprevisível.

Como as plantas que surgiam sem planejar.

Estava lá a terra, chovia, e vinha.

Outro dia surgiu no jardim uma pimenteira.

Ardeu seus olhos...

Mas adorou seu gosto.

Depende do ponto de Vista.

2009-11-25T09:33:00.001-04:00

Fazia poesia porque lhe agradava. Lhe apetecia, como se diz.

Nem mesmo, ao certo, entendia. Mas fazia poesia. porque esta, lhe pedia.

Em troca, dava-lhe a sensação de um prazer que só assim, sentia.

Por isso te digo que vício, ali havia.

Por não controlar seus dedos.

Por pura vontade e desejo, vinha.

Por vezes, tentava se atrever a olhar de fora.

Mas se assustava, e mais uma vez escorregava pro lado de Cá.

Ou Lá.

A Passista de Amsterdam

2009-11-17T19:31:00.003-04:00

E ela andava na rua e parava e fumava e pensava:

- Isso só pode ser de lá.

E quando se via ela ia dançando nas pedras. Seriam passos previstos? Ou apenas guiava-se com a música que ouvia?

E lá ela ia, num gingado alongado... . Malemolência, é o que se diz, não é?

Passava assim o seu dia. E isso só podia mesmo ser de lá.

Conformou-se.

E quando se pensa passar, ela volta. Aquela mesmo sensação sambista. E com a licença da rima, porque não? : Intimista.

Saudações do Preto. Que há tempos não vinha.

É como

2009-08-19T10:21:00.003-04:00

Foto: Calçada portuguesa. Praça Duque da Terceira. Cais do Sodré.

Tomar um suco na medida certa do açúcar.

Assistir ao filme perfeitamente Novo e Reconhecível.

Ouvir um acorde ao som de palavras precisas.

Admirar uma beleza que se completa no próximo traço.

Uma tatuagem, que por baixo da pele pede espaço.

Uma luz que percebe-se ao longe.

O que fica no papel rabiscado.

Aquilo que repousa numa terra de qualquer outro vaso e Cresce.

Desaparecer de si mesmo com um simples olhar para o chão.

Aqueles raros momentos em que pensamos podermos ser Reis.

Inspiração da Arte Bruta

2009-06-11T12:26:00.003-04:00

Foto: Ele.

Gosto mesmo é de pensar que posso inventar a origem das coisas.

De Montar, na minha cabeça.

Por vezes, essa vontade some e leva junto qualquer esperança de um final não triste.

E é um descrédito certeiro.

Entao as palavras me saltam e entendo quanto tu dizes que caminham pelo ar.

É bom ouvir e ver coisas assim como as tuas.

À Moacir.

Cadente

2009-06-04T19:42:00.003-04:00

No escuro, o mar é mesmo um segredo profundo.

Numa noite dessas de estrela foi que a Pergunta se pôs.

Chegou de cima.

Foi o pedido inegável da Natureza quem indagou.

Diga: O que queres?

Assim, ofereceu.

Foi como uma Dádiva Descarada.

Dessas que por segundos nos faz acreditar no poder das coisas inexplicáveis.

Tinha ali, nas próprias mãos a liberdade em desejo.

E foi assim que descobriu estar fazendo o seu melhor.

Desejou uma Permanência Sua.

Pare, Olhe e Escute. (Outro)

2009-04-18T15:29:00.003-04:00

Outro dia, enquanto folheava um livro não seu, ouviu uma frase que dizia “... tu podes ir e ainda que se mova o trem tu não te moves de ti”.

E quando se viu, Ali, parada e vendo o tempo passar, deu-se conta de que a espera é necessária quando se quer saber dos vagões.

Deu-se conta da necessidade da calma e pôde olhar.

Ali assim, percebeu reconhecer o seu avesso concreto. Aquilo que lhe deram em vida e que ali deveria ficar.

Ali, uma melodia do movimento era ritmada no seu compasso e não decorar a letra fazia parte da dança.

Ali pôde enxergar, ouvir e assim se acostumar.

Adormeceu Ali por um instante,

Enquanto chegava o momento, de atravessar para o lado de Lá.

Escrito dia 18 de maio de 2009 às 16:16hrs.

Dorme e acorda

2009-03-13T10:36:00.003-04:00

Há coisas que parecem ter sido feitas para enfeitiçar.

Para viciar.

É quase como se a segunda calda fosse mais esperta.

O novo ramo mais verde.

A cada respirar,

Vem.

E vem vindo junto um cheiro...

É quase como uma Fábula, em formato ar...

Um sonho.

Que ao findar traz uma alegria intensa...

Por um simples Imaginar, apenas...

E a espera se torna mansa.

Dormindo, no colo de um sorriso prévio.

E na preparação da cama,

Aquela enfermidade insana,

Tomou conta de meu ser.

Hoje assim, Vivo. . Escrito hoje, dia 13 de março.

O porquê da necessidade, não sabia. Mas desejava mais uma vez estar Ali, no mundo de Lá.

2009-02-16T09:16:00.003-04:00

E peço a Ti, se possível, a explicação do inevitável.

Pois foi no nosso barco que descobri que escrever é como conversar com um Deus, ou uma outra natureza inventada.

Descobertas...

Passando a tempestade vem a calmaria de apenas Olhar as plantas. Vem uma fruta do quintal.

Um conforto, Vem.

Vem Baden, vem café, vem cigarros, vem Sol e vem pernas por aqui, meu Lá.

Escrito pela manhã do dia 16 de fevereiro de 2009.

E o velho sonho sobre sangrar a testa, voltou.

2009-02-15T21:43:00.004-04:00

Foto: Bleeding Heart Flower

Porque pensava sempre na riqueza do imediato?

Porque não ter a paciência das reposições naturais das coisas?

Sabes bem que quando vem a verdade, não se faz necessária a razão, apenas o tempo.

É como querer silenciar um pensamento.

Calar a boca do que lhe restou da infantilidade...

Deixe o sangue escorrer quando preciso!

Deixe estancar com o vento!

E por favor, deixe tudo que tem pernas: Andar.

Escrito por impulsos escritivos. Sem muito preciso, mas requerido pelo mundo de lá da coragem.

Euforica, como se descobrisse um segredo, olhou.

2009-02-10T19:48:00.003-04:00

Foto: Augusto Peixoto

Abaixo de sua cabeça. Na altura do peito.

Havia, Ali, guardado o mistério de tudo?

Sabes que não importa o que vem dentro da caixa, mas o que se procura. Achou.

Ali, no vazio de tanto e na esperança de muito, pareceu ter encontrado mais uma resposta.

Ficava numa embriagues orgulhosa quando chegava a Tanto em noites tão frias...

Pretensiosa, com seus botões, pensou em não mais precisar respirar.

Tão doce a morbidez que vem quando se acha...

. Escrito. Apenas. Hoje. Um dia comum e sem pretensões diversas.

Falsos aforismos disfarçados, vinham aos inícios por estar Ali.

2009-02-05T19:33:00.001-04:00

Euforica, como se descobrisse o segredo, olhou.

E o velho sonho sobre sangrar a testa, voltou.

O porquê da necessidade, não sabia. Mas desejava mais uma vez estar Ali, no mundo de lá.

E assim como quem mais nada pensa, dessecou o imperdoável abrindo a porta daquela casa.

Escrito. Apenas e breve.

O retorno

2009-02-04T19:22:00.003-04:00

Ás vezes penso lembrar da ultima vez em que minha avó me carregou no colo e cantou aquela música.

Alguns momentos.

Se acham.

Ás vezes penso uma multiplicidade de coisas, e na rapidez da crueldade de alguns pensamentos.

Destinos incertos?

Se acham.

A melodia escorre na beira, segundo Tu dizes.

Mas a simplicidade do que há de orgânico na vida, permanece.

Mas, a falta de esperança naqueles mesmos pensamentos, nos fazem cessar.

Mas são apenas internas, as conclusões pessimistas.

E falar sem poder se ouvir pode evitar algumas derrotas.

Já o retorno do som...

Pode lhe garantir um sorriso com choro.

Por dentro de tudo que há.

Somente o que puder existir, virá.

Escrito apenas por pensar em escrever, e por racionalizar demais. Não gosto de me achar.

Eterna Morte em um casulo de Vida

2008-11-15T08:50:00.001-04:00

Início

Às vezes me espanto com os segredos do mundo. Nunca imaginei em vida poder Cair um dia, assim. Nunca imaginei o que havia por trás da forma. Imaginei de outros muitos jeitos e muitas vezes. Mas assim? Assim como se música, pintura, poesia e todas as maiores Artes juntas pudessem se transformar em uma só escultura forte? Jamais. Alta. Em estandarte de ferro solto ao chão? Jamais. Ferro que de tão pesado, tornara-se leve aos sopros do mundo de Cá. Era escultura em formato de vida. Era escultura fictícia. Era algo que também continha uma espécie de Céu, Chão, Natureza mesmo. E Cor. Mas eram poucas as escalas da paleta. Era difícil a combinação daqueles tons sombrios. Talvez sombrios somente a mim. Mas era apenas a mim, dedicado o saber da existência.

Às vezes me espanto com os segredos do mundo. Aos poucos fui ali, naquela nova realidade, vivendo. Fui aos poucos. Foi um devagar novo, inexistente na vida de sol. Foi cauteloso o tatear das imagens. Os diálogos eram mais curtos, lentos e importantes. Era como se tudo houvesse tornado-se poesia filosófica de ninguém mais que você. Eu. Era como se todas as coisas que acreditasse estivessem ali reunidas, te dizendo que sim! Seriam verdades! Pois apenas as verdades conquistadas em vida eram ali apresentadas. Assim passava os dias, as horas infindas e lindas, afirmando as menores partes de meu ser, que ainda fingia não saber, serem as mais grandiosas das partes. Assim depois eu acordei.

Parte de um livro em andamento.

A Inventadora de Palavras

2008-09-06T11:44:00.001-04:00

Foi aos poucos.

Num divagar vagaroso…

Que a menina das pernas, se dispôs a falar de antes...

Pois, para aqueles olhos, era difícil falar sem dispersar.

Era dura a linha da imaginação. Mas invisível.

Entendes porque era tão dolorosa a perda das letras?

Entendes a angústia de não saber se deveria?

Entendes parte de suas euforias?

Ou passa devagar?

Vagaroso demais?

Não venhas falar de tempo...

Pois a simplicidade quando adquirida, não mais se solta da pele de quem a bebeu.

Pois a marca não solta do balanço até certerizar de que está acima da rede.

Volta assim, a inventar.

Finge assim, não se preocupar.

E por motivos, escreve.

A menina das pernas.

Escrito. Dia desses de vento forte e calor. Ainda falo sobre Antes.

Poesia

2008-08-07T15:38:00.003-04:00

No dia em que enxerguei o som do traço.

Descobri que meu dedos nas teclas assumem um tilintar entre taças de vinhos.

Possível embriaguês.

A descoberta insana e seqüencial que assola o peito de quem escreve por necessidade, toma o peito como o de um Maestro o acertar de uma pantografia de sons prévios.

Possível mundo de lá.

Gosto quando me invadem palavras que eu mesma desconheço. Gosto quando duvido de meu bom letrar e como me despeço dessa sensação somente pelo poder Interno, de saber, que no fundo, talvez num lugar criado em ares somente meus, há uma Verdade solta.

- Que nesse lar toque uma melodia somente minha, admito!

- Que não me deixe Nunca, no silêncio doloroso de desistir da vida, suplico!

Escrito. no dia 07 de agosto de 2008.

Apenas dissecando.

2008-08-04T20:44:00.002-04:00

Do Descampado.

Por vezes, penso que escrever para mim é como entrar num quarto secreto e fechado. Somente meu.

Somente a mim, escuta-se.

Por vezes, penso que isto é estúpido e infantil.

Penso, por Pensar que todos os escritores diriam isto num mundo de situações previsíveis.

Enrolados em seus cachecóis de clichês, diriam:

- São fatos que se acomodam de mim antes mesmo que perceba.

Logo depois, Penso em um dia, alguém, poder achar essas palavras de alguma maneira, acertadas. Verão algum dia o Alvo em que elas, as letras, miravam?

Porém, se descobertas em vida, suas infundadas certezas serão banidas da capacidade de serem difundidas, e elas virão morrer numa cova transparente, por onde passam desconhecidos rostos que nem sei.

Como morrer num país estrangeiro e sem nome.

Como um Lado de Lá que chegasse cedo demais.

Da Montanha.

Por assim dizer, este, acima relatado, foi meu primeiro pesadelo glorioso de uma tarde que não teve mais fim. Era como se pudesse dormir ininterruptas vezes e acordar como se estivesse num sonho. Assim passei a viver. Num período onde o Sol se confundia com a Lua. Onde minha mente, fundia-se à sua. Ali, onde inventamos um plano para nossa estranha capacidade de respirar. Ali, em uma altitude lapidada às mãos dos artesãos do nosso tempo, pudemos ensaiar, sozinhos, o nosso ato final.

Como se nosso Amor tivesse um real porquê de ser achado.

Sonho, Loucura, ou apenas a realidade?

Dois lados, ou apenas um terceiro?

Escrito numa noite dessas que passam.

É como um Eterno Paladar

2008-07-27T19:24:00.010-04:00

Foto: carlos peres. Sobre o Amor. Parte 1. Edifício.

É como adivinhar o cheiro da comida do vizinho. Essas percepções que nos incomodam pois chegam sem pensar.

Mas quando é sobre o Amor que estamos a falar...

Assim,

É como uma sobremesa que chega sem que soubéssemos. Um ultimo trago escondido no frasco. Mais um cigarro no maço.

Uma Esperança.

Uma Esperança previamente confirmada no futuro Sim.

Isto é.

Em Si.

A sensação de amar alguém e por este alguém, ser também amado.

É assim como quando em si percebes o quanto uma planta que você plantou cresceu...

. (continua...)

Expressionismo

2008-01-28T08:51:00.004-04:00

Amor,

Tus é para mim, um Borrão.

Meu amor vem te transformando numa imagem distorcida, como se pudesse alterar as partículas que te desenham em homem.

Tu és, para mim, um quadro vivo e sem nome. Sem moldura. Tu és onde pincelei minhas vontades...

Tu és, assim... Como se fosse a verdade. Só que de um mundo imaginário que Havia somente para mim.

Antes de você chegar.

O Medo abriu as portas. Acho que Ele vem tentando deixar-nos passar.

Escrito numa manhã do dia 28 de janeiro do ano de 2007.

Matrioshkas

2008-01-20T17:51:00.001-04:00

Foto: Quando pensas ter fim

Amor é aquele que vai até o oitavo desdobrar do pensamento.

Como Espelhos, que por um favor a Natureza das coisas se entreolham, mesmo ao longe.

As imagens...

Estão distantes da igualdade, mas marcadas pela infinidade das diferenças do mundo.

Mais uma pétala

Mais um cheiro marcado

Mais um desdobramento de tudo

Mais um legado.

O Amor te encontrou bela Camponesa, e não serás primeira a fugir.

O Amor te encontrou e fechar os Olhos, seria como enxergar demais.

Ainda é cedo para que acredites estar na Claridade, o segredo em encontrar as coisas.

E no escuro, tu sabes, tudo é tão mais forte, denso e quente...

É um espaço vazio que esconde na Negritude a força de seu apego.

É aconchego de Vó, desses que nem sempre se sente.

Não é chamego de um só, é um Par, no meio de toda essa gente.

Escrito dia 18 de janeiro, do ano bom de 2008. numa noite quente em véspera de chuva a luz de velas.

Quando Descobri.

2007-11-22T15:58:00.001-04:00

Foto: Gilda. Porque é precisa a diversão do saber.

Como quando escutas um som estranho atrás da porta e não sabes bem de onde veio. Pergunta-se baixinho se é de loucura que estás a falar e almeja a confirmação de tuas desculpas para não parecer tão besta.

Peço a ti que não te assustes, pois o sopro das palavras vem a ti por meios naturais de uma vida que é somente sua, não há como escapar, tu sabes.

Sabes que já tentastes descobrir coisas impossíveis.

Vistes que elas não existiam. Vistes a transparência do que é a entonação das coisas.

Por isso, hoje, ainda danças num ritmo seu. Por isso não tens medo de desejar a ausência de uma lucidez em vida.

Pois tens tua Loucura em tuas mãos.

Resta apenas a você descobri-las dos panos pintados de desejo.

.

Escrito por uma descoberta estranha e por uma cor de esmalte que não sai do meu dedo.

O que há de novo na morte . - 2006gy, NGC 1260.

2007-11-15T12:19:00.000-04:00

Foto: Dali

Anoiteceu devagar naquele dia em que tudo aconteceu.

Foi um deitar-se lento do Sol, por uma preguiça não explicada.

Que noite era aquela em que não chovia?

Que brisa era aquela, que em sabor menta vinha?

Foi essa a Grande Noite de uma morte lenta.

O brilho maior, veio apenas tentar esconder o que há por trás de tanto.

Era como o Céu inteiro repetindo-se em gozo.

Morreu incríveis 12 vezes, aquele furo de cinco pontas...

Há quem diga que não era de morte que estávamos a falar.

Há quem acredite que isso é bobagem: - Não foi nada além de um encontro entre dois grandes amores correspondidos...

Mas esses, não são Ouvidos...

Esses são Bocas soltas, num mundo onde faz-se dos surdos a lança.

Inútil guerra...

Capangas dos bandidos soltos e críveis em sua maioria, dançam por aí apenas porque são os Outros os compositores da melodia.
Portanto, use o capuz! Mesmo sem chuva. Dance em silêncio, escutando o que vem de dentro.

.

Escrito em de novembro de 2007, fuxicando o jornal. Falando da Morte caiu novamente na inutilidade da Vida.

Escrito Anteriormente ( A Ordem das Coisas)

2007-10-19T15:23:00.000-04:00

Foto: Em Neve

Eu venho andando com os pés de meias trocadas.

Com eles monto meus dias e assim vivo sem

As maiores dores partidas.

Com eles monto minhas noites e assim vivo com

As mais sagazes Raposas sendentas por esperanças.

Romanceadas, as Esperanças que preenchem o vazio do animal.

- Por quê mesmo vendo-te Raposa me dispus à sua esperteza faminta?

- Por quê vendo mesmo teus olhos para que cega, tenhas mais sabor no seu paladar?

- Alimento-te Raposa querida pelos fracos, pois é fome o que há por dentro.

- E ainda são os espaços vazios, os que me incomodam.

- Isso mudará apenas quando, numa noite qualquer dessas, Querida, eu estiver satisfeita pelo leite quente de teu corpo e meus lábios, estiverem amaciados pelo calor de teus beijos.

- Isso mudará apenas quando, num dia qualquer desses, Querida, eu estiver mais próxima dos falsos fortes, esses que são os patronos das putas perdidas nas ruas sujas de poesia. Poetas que me ensinam a pensar em silencio. Quem foi que disse poesia ser falada? Arte não tem voz, ingênuo ditador de falsas certezas. A arte, abre portas aos ouvidos de Quem, soube pelo menos um dia, traduzir ao pé da letra o significado da palavra: Inspiração.

.

Escrito em 17 de outubro, 2007

Anteriormente Escrito. Sem Título.

2007-10-19T15:13:00.000-04:00

Á vezes penso no peso da reunião de meu futuro não amor por você.

Penso em quanta vida estará sendo desperdiçada e jogada ao ralo do descaso quando eu, por ti, nada mais sentir.

Quando esse suco de fruta minha aguar sem pena, penso.

Tirar o gosto da saliva em cena, penso.

Talvez nunca me perdoe por ter desistido de ti.

Talvez tu, não te perdoes por não conseguir sentir.

Talvez tu não escutas, nem ao longe, o timbre das palavras que passei tanto tempo a coreografar.

Por isso, devias então ser grato pela vida inteira.

Pelo doce da ignorância das possibilidades, deverias Rezar.

Pois a prece do não desejo da dor é sempre a maior das preces.

A oração do perdão prévio é também densa, porém rara, se comparada às preces do não desejo da dor.

Deságua onde tanto lixo?

Escorrega pra onde tanta química borbulhante de dor?

Cai nos ombros , ou no colo de Quem?

Encharca as entranhas e a cabeça de Quem.

Tu, Estamira minha, segurança de tanto. Pés, mãos e bocas de Quanto!

Par, tu és responsável direta de minha criança.

Tu, és olhos cegos enxergando a matança daquilo que ainda nem se fez em guerra.

Tu, cuidas dos corpos no silêncio de teus carinhos.

Tu, confundes os Outros e explica ao sadios.

Tu, meu par em apenas alguns timbres da melodia, dança macio sem nunca me pisar os pés.

Estamira,

Tu,

És.

.

Escrito num dia desse. Hoje, 17 de outubro do ano de 2007. em uma manhã de insônia programada.

Sumo

2007-10-19T14:47:00.000-04:00

Foto: Desaparecer Dentro da Fruta

O quê de pouco se escreve quando a falta torna-se inpiração

O que de bom ao mundo deves quando toma-lhe a satisfação egoísta de saber da alegria da falta

Proibição besta imposta pelos Outros

Hoje sabes da beleza do vazio pois tua vidraça foi limpa

Teus transparentes foram manchados por aqueles mesmos panos ensopados , (te lembras das gotas do não amor?)

Tivestes teu reflexo descoberto em cintilante de radiações inéditas

Teus focos mudaram como os de um diamante noturnamente lapidado

Já sentistes o gosto do sumo. Já mordestes o amargo da casca.

Agora, plante e aguarde no verde o peso das nuvens.

Pois as escadas tornaram-se aquareláveis e derreteram na umidade do vento.

Hoje, já não avanças.

.

Escrito dia 19 de outubro de 2007.

Peliculando os Piratas do Destino

2007-09-22T19:05:00.000-04:00

Foto: A Máscara do que não esconde

Bale Organizado Pelas Entranhas,

Foi solto.

Bicaram Onde Partiram Elos,

Os pássaros segredos de uma corrente.

Belamente Organizado Pelas Esquerdas,

As novas boas visões dos lados antes opostos,

Bateram Onde Pararam Estaticamente.

Espancaram os olhares curiosos dos que vinham de baixo

Abrindo Olhos Por Explanar.

Beirando Ódios Por Examinar

E dizer A verdade.

Eles? Só se dão ao trabalho por ouro

.

Escrito hoje, dia 22 de setembro de 2007, por motivo de prosa que não muda. É somente nisso que se fala. Eu Te vi passar hoje.

Língua de Borboleta

2007-09-12T11:55:00.000-04:00

Foto: O que é

Irredutível dor.

Sabia exatamente a dor de expurgar.

De colocar para fora o que pulsava no sangue.

É difícil o desapego das veias.

Elas são fortes e regadas à ferro.

Quando então um sentimento esquenta e rapidamente esfria.

Quando então um vento vindo não se sabe de onde molda a escultura, vê-se:

A dor do não amor.

A dor do arquiteto das borboletas responsáveis pelo enjôo. Pela hiperestesia.

Da dor sai então o vômito. O cheiro de morte sai da dor.

Da dor sai então a felicidade da sorte de saber que cessaram o bater das asas.

Apêndice lateral centralizando o colorido.

Cada um com seus próprios desenhos partidos ao meio.

Cada olhar com um cisco de paixão, ao deixar-se corromper mais uma vez pela inevitável euforia da dúvida, da angústia, das novidades que são os dias enamorados e as cores, esconde as retinas.

Pegar em asa de borboleta e esfregar os olhos, Cega! - Nunca ouvistes dizer?

- Acalme tua mão Menino novo, pois o que é tanto, precisa de algo que distancie tornando melhor o apreciar.

- Mas não é de perto que sinto teu cheiro?

- Mas não sentes meu cheiro, é minha voz que escutas ao longe.

- Não judies de meu amor Anita.

- Não estou a estancar o sangue menino.

- Pois assim falando, saibas que machucas meu coração.

- Pois precisas saber que é de feridas que estamos a falar.

- Te digo que não é dor o que estou sentindo hoje Anita.

- Te digo que é dor, o que sentirás depois.
.
Escrito no dia 11 de setembro de 2007. Mexido dia 12 de setembro de 2007. postado aqui no mesmo dia. E porquê mesmo?

Da Minha Cabeça

2007-08-15T15:28:00.000-04:00

Foto: Porquê Chama

Porque você some e aparece?

Porque você não vai de vez e para sempre, sem mais me forçar a olhar para trás.

Movimento tropeço teu, involuntário e invisível.

Visto somente por mim.

Queria subir numa árvore e abrir uma gaveta onde pudesse me pôr a viver a outra parte da minha vida.

Queria montar logo esse novo mundo onde moras já transformado.

Aquele onde surgiram milhares de novas espécies criadas por mim. Ou apenas levemente modificadas por mim.

Meus pincéis de impressões sobre todos no mundo. Sobre o mundo em si.

Mudança das cores. Do céu. Mudança dos locais. De estrelas. Mudança de tempo e cada vez mais Silêncio da fala.

Dificil é escrever sem realmente sentir. Difícil é se livrar da dor de ter que rabiscar para sair de dentro o esgoto, ou o sumo do que sou.

Fácil é não ter a coragem de um dia perder tudo isso para a vida. Deixar passar sem medo de esvaziar antes do tempo.

Morrer verde demais.

.

Uma Carta ao Desespero Amoroso. Escrita por Anita ou pela Moça do séc. XIX. Um dia qualquer desses que passam.

Um sofá, um uísque e outras coisas

2007-06-30T23:27:00.000-04:00

Toda vez em que me levanto na sala, tenho medo de minha mente bater em qualquer coisa.

Tenho medo da janela em aberto fincar suas pontas em quina minha, partindo em meio ao sangue, alguns pedaços de tudo.

E religiosamente todas as vezes tenho medo. Olho baixinho pra cima disfarçando à ninguém o medo de ter Medo.

Somente em casa minha, entreolho a coragem de assumir ter medo. Moradia nova, em novos móveis e pinturas expostas, Inspiram.

Quadros não tortos, feitos por ti para mim, assumem uma monocrômica vista, desvendada apenas por mim. Por meu olhar hoje semi-cegueiro. Meu olhar mais verdadeiro.

Meu olhar vertical, somente em casa minha.

Espero.

Os segundos da Certeza, que chegam. Finco os pés. E levanto.

Entreolho, no escuro da luz.

Raiz cravada.

Sem medo.

Levanto.

Um grito sujo no perdido jazido de quem Cria. ( Bala Perdida)

2007-06-09T20:19:00.000-04:00

Bala perdida de onde? Munição fincada á ferro, tem certeira ou torta moradia. Vem do barraco ou da patente de quem? Caminho difuso em direção oposta ao peito quem? Impossível o desalojar do frio pontiagudo que fere. Tem seu lugar marcado, no escuro de sangue quente que espera. Cicatriza no espanto do destino e se alimenta de que? Da desconhecida surpresa do estranho caminho? Do segredo e indignação da partida incerta? Bala perdida de quem? Quem tem no peito a nascida marca do alvo? Na minha, tua, ou nas entranhas do filho de quem? Em que linhas escreveu a morte o rabisco do desvio? Quem nunca teve em si o calibre a merecer? Não há fogo onde não haja o que queimar. Nada ateou, de inicio, para não apagar. Não há retinas preparadas para mirar o destino? A que palavras deram atenção esses ouvidos? Mas o que escutar imundos pela sujeira interna de tudo? Fazer escuro e nada a claridade de quem? Bala pendeu-se pra onde? Alvo certeiro ou remendo torto. Bala fincada em estandarte ou simples corpo. Larga essa pequena causa inda intacta, moleque novo! Ainda e cedo para que tu compartilhes do sono. Ela vai dormir, no conforto quente do predestinado. Vai apagar vida em cama vazia ou cheia, mas de razão de quem? Vai amaciar as pestanas e fechar os olhos de quem. Bala prendida em que? No vermelho morto e marcado de dor. Coagula por vezes o imaturo projeto. Ou estanca o mal, não sentido. E se faz então o falso bem, mau resolvido. Bala que anula e não desfaz a quem. Desfez talvez, por motivos, o original da vida. Inomináveis rajadas soltas. Voam nos céus da cidade de quem. São encontradas enfim as fabricadas balas. Agora sem o chumbo que cumpriu sua ordem e grudou-se [a morte. O gosto de ferro entra no peito, engole a boca e cai no asfalto. Para toda cova há uma lapide por mãos frias esculpida. Entalha Tu, então covarde Bala, o nome de Quem! Nada nasce sem ter aonde morrer. Nada. Um só passo é em si um caminho. Expurga a covardia de ter também no dedo o gatilho! É preciso menos tempo gasto em desvendar o mistério do vento. Para sobrar espaço em desvendar o doce de cessar os disparos.

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Escrito por encomenda e por razoável e hostil indignação (tenho um medo do quanto forte isso possa se tornar. E da cor do sangue)

Pintando. (Uma paixâo pelo Tatuador de Borboletas Azuis)

2007-06-09T20:07:00.000-04:00

Foto: Mostra uma essência ainda aqui, não falada.

Vêm separadas, espassadas em vagôes de trem,a Paixão. E o ferro, forte para nâo descarrilhar, esquenta mesmo em alta velocidade.

Por observar os trilhos, os olhindos tremem e explodem as retinas em chamas, tirando todo e qualquer sorriso do bolso. Morno.

Uma beleza em som de trombone doce. Também morno suave doce...desliza...a minha pele, em pontas suaves e finas dos teus dedos quase sem marcas.

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Afinal de contas: Quem alisa o carinho? Afinal de contas: Quando me tocas, quem te toca sou eu!

Em tudo.

Em tudo.#

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Escrito em dia nove de junho. à noite. ( tudo começou de um jeito e foi tudo pros lados errados. Lados que de tão distantes, ficaram Lado . a . Lado)
Este é o poema mais visual por mim já escrito. Está tudo aqui. Dentro de meus olhos. Um dia possivelmente sairá.

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( # Tanto que a seguir vem: Bala Perdida." Nâo há fogo onde nâo haja o que queimar")

Carpinteira do Céu

2007-05-24T18:53:00.000-04:00

Foto: Ele, das mãos.

A noite vinha passando vidas de agonia

Cada dia que nascia, mais uma dor negra lhe penetrava os cabelos

Sonhava

Acordava

Parecia rezar baixinho uma prece sua, pedindo a quem não sabia

Porque se escondia agora sua amiga Poesia?

E foi somente quando a Lua se fez inteira, que enxergou a valsa

Em brilho grudado no avesso do céu, se fez presente o gosto de doce

Sabor, escorrendo pelos buracos de cinco pontas

Estavam Ali, as palavras e os escuros acordes soltos espaçando as letras fortes

Esperavam Ali, o momento exato de vestirem-se em mãos a caminho do palco vazio

Ansiavam Ali, o saboroso erro dos passos cegos e vegetais

Pois, as acreditadas amputadas pernas da inspiração, estavam apenas escondidas

Atrás da incerteza besta dos Outros

Medos

Atrás da cortina transparente dos Outros

Medos

- Não te preocupes, Noite macia

Tuas estrelas são teus versos em frutos

São a essência em brilho Eterno de possível colheita

Amadurecem aos poucos.

- Não enxergue somente, Noite macieira

As dores fortes que fazem do negro vazio

São apenas Espaços criados em silêncio

Folhagens escuras, Indicadores das estações.

Vou podar teus galhos, adubar tuas raízes e aguar teu chão

Vou tentar colher-te aos poucos, saciando minha fome infinda, mas não brutal

E de mãos abraçadas, vou pedir-te mais uma vez que acredites - Não Tens a Temer , Noite! Pois,

“Onde foi maça resta uma fome;”

(Pscicologia da Composição. de J.C.M.N.)

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Escrito no dia vinte e quatro de maio do ano de dois mil e sete. Por G.F.M. Às dezenove horas e cinqüenta e um minutos.

Eu escuto em Ritmo ( Pelo medo da loucura)

2007-04-12T10:18:00.000-04:00

Novamente a Moça. Pintada por Renoir. " Os Guarda-Chuvas", 1885.

E Porque decidi comprar cigarros me fiz desviar de alguns olhares a caminho da mercearia. Coberta pela sobriedade dos tons em indumentária e envolta pela capa dos sons, andava. Por dentro de meu capuz, meus ouvidos dissertavam mais uma vez sobre a estranha música que se faz do que há em mim, misturado ao ruído que vem das ruas. Ele falava e somente. Eu escutava. Meu andar respirado, o ruído do bonde e dos poucos pássaros, o roçar dos vestidos, o pisar das poças marcadas e qualquer outra composição que se apresentasse em volta, reuniam-se em partituras rasgadas pela falta de compasso, então somente. Eu escutava. E a melodia me fazia pensar em sentir-me como parte de um baú onde guarda-se coisas inúteis aos olhares dos Outros. O que de alguma maneira me confortava.

E porque decidi comprar cigarros, arrisquei-me mais uma vez ao errar dos passos. Envolvi-me mais uma vez ao enxerco do mundo, à podridão dos que não querem ver, aos cegos que perambulavam pelas calçadas imundas da cidade. Em música alta e capuz cinza, em botas embebidas pela lama da rua, em Almas passadas somente. Eu escutava. Olhei as pinceladas soltas dos respingos em roupa, fazendo de mim tela de um quadro torto. E toda essa arte me confundia, me afogava e somente. Eu escutava. Havia dedicado há algum tempo, parte de meu entender a transformar os sopros ruidosos e diurnos em instrumentos reais, pois sou fraca e vestida. Cada batida assumia em mim uma nota única e aprendi a ritmar meus próprios ouvidos. Calada. Por não dizer nada. Por não saber dizer nada por dizer, somente. Eu escutava.

Social Tempestade. (O medo da loucura)

2007-04-11T15:46:00.000-04:00

Moça. Numa pintura de Renoir ."Os Guarda-Chuvas", 1885

Então Andava sozinha e besta. Por Outros novamente encharcada em contrário ópio, que injetavam em minha veia sem se importar com a diferença em cor do sangue. Em forma de bênção ou martírio, caiu sobre mim desde sempre, o saber de um pigmento estranho aos tons internos. Não sou azul, sou vermelha. E o efeito da repressão líquida em mim, vinda em agulha fina seguras pelos punhos dos Outros, transformara-se em um distúrbio angustiante. Fincara em meu corpo a procura de uma embriagues constante, alivio pouco para quem ingeriu o medo de uma possível Lucidez em vida. Clareza em mim, escuridão aos azuis.

Então andava sozinha e besta, ornada pela imposição dos retalhos presos. Capa, Vestido e Espartilho. Pesados fios entrelaçados de angústias minhas, encharcados pela chuva, como se o próprio céu estivesse a me castigar por não me despir. E a cada gota caída sobre mim, uma mão se estendia. Segurava a dor molhada do peso apertado, negando cada convite com gestos covardes e simples, como o piscar leve de olhos quase sempre fechados. Por achar que somente em sonho ou em morte pudesse me afastar do mundo e me aproximar de mim, Negava.

Cemitério à Veneza

2007-02-09T15:29:00.000-04:00

Foto: Onde o cortorno se esconde

Adormecer sorrindo é composição

É escuro e por dormir, és sozinhamente o mais bem acompanhado do Baile

E as máscaras aos poucos vão deslizando pelo salão...

Ao tocar no chão, aceitam o convite para dançar feito pelas notas musicais que se tornaram

Fetos de sons e famílias melódicas em ritmo escorrem...

E quando o salão inteiro mostra o contorno dos olhos

Nasce uma música.

E os passos se iniciam quando me tiras para dançar retorcendo o pano ensopado sobre minha cabeça

Como mais um instrumento, os pés criam.

E não posso negar o pedido da honra,

Pois máscaras morreram para me banhar

E foi a Valsa quem me convidou.

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Escrito numa tarde de sexta

Fios Soltos ( O Jobim)

2007-02-09T15:19:00.000-04:00

Foto: Pintando

Quando digo que não sou daqui mas já fui, é disso que estou a falar

Não posso negar minhas rugas internas como não posso negar o fato de ter um coração ou de ser morena

Nada no sangue a carne dessa certeza e não somente navega pelo emocional como pensam os Outros

Esses, que têm em si a mesma carne minha, só não sentem por lhes faltar tempo

Ou pela escolha do que é Místico e Mistério a mim e em todos. (D) deuses ou (B) budas

Igual.

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Agora a escrever, percebi que sou mais Igual do que Diferente.

Descobri a simplicidade das coisas e apaguei o medo da vida e da lucidez

Agora, ouvindo uma melodia em (T) tom maior

Fui tomada pela calma de me encontrar no Meio

Algo me fez sentir que ficar bem de chapéu é meramente destaque da pintura em contorno e formato de meu rosto

Desfiz a culpa dos pincéis que imaginei atrasados

Nasci quando era pra ser e sou mais contemporânea do que penso ou digo

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Escrito numa tarde de sexta. Gostaria de ser velha, casada com uns filhos rondando o quintal e os olhos na sombra das abas. Pintando

A Crueldade de Deus

2007-02-09T15:09:00.000-04:00

Foto: Cheiro

As Rosas não Amam.

Quando sentir o cheiro mudando, em mim mudará Algo mesmo sem perceber

O ar preenche

Depende do que queima e evapora.

Quando a cinza é diferente, tudo muda

Dominada pelo vento, o Perfume não volta.

Mas como me deixar seduzir por outro?

Satisfeita é a Rosa, que simples exala o que foi doado em vida

Não provoca o ateio, pois é Ela só.

Basta.

Apenas existindo e respirando um doce...

Deus lhe deu toda a preciosidade de amores correspondidos

Poupou-lhe anos de perseguição doída

Deus poupo-lhe o sofrer

Por isso és bela, Rosa Amarela

Pois roubastes de nós a dúvida e plantastes a certeza de não podermos ser Rosas

Pela vergonha de dizer ao mundo que seu Amor vive sim de um só, pois estás cheia e evaporas, por deveres ao mundo uma gentileza, delicias nossos olhos com a existência cruelmente suave e cheirosa de tua beleza

As Rosas são Amadas.

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Por isso escrevi numa tarde de sexta Por isso me fantasio de Rosa no Carnaval. Por isso Escutei Cartola em homenagem ao que chegou previamente e sem pensar. Por isso ainda venho a falar dos espinhos

Perfil de Maltrapilha (virei a menina sem perceber)

2007-02-02T17:11:00.000-04:00

Foto: O Olhar

Somente pensava em escalar lugar qualquer que fosse maior do que ela

Tudo que via tendendo a levantar os olhos lhe interessava

E era pequena a menina e em tudo tropeçava, agora vivendo a passear pelos caminhos mais tortos das estradas

Quando se vê mais céu, tende-se mesmo a esquecer do que há no chão.

O piso, duro e limite, não conquista mais e perde para a sensação gostosa de conhecer o poder de mergulhar no céu o mais profundo dos mergulhos...

E são tantos os azuis pincelados...

E é tão longa a janela branca e a amarela...

A maior das janelas...

.

Pois escalava.

Paredes, árvores, móveis e pessoas

Tentando se aproximar.. .. .... .....

E tudo cresce

E os saltos crescem

E a queda cresce...

Pois sou maior e a mesma, mas não a distância.

Passei andar levemente borrada... alguns arranhões que já embaraçavam minha mãe ao me apresentar sempre tão suja e vermelha. Maltrapilha.

Disse que deveria ter mais cuidado, pois vai doer e precisar do remédio que dói mais

Mas como posso, eu, ter medo da dor, que é quem me educa trazendo os limites que devem?

Não posso.

Nada pode existir sem o que não pode. Sem a Parede, esta sim, alta e de impossível subida.

O muro do limite da dor.

O mais alto dos muros... e também o mais estreito.

Basta parar por segundos de olhar o Céu, Menina, e levar teus olhos para o que está de lado

Outro caminho... talvez até com Outro céu...

Outras janelas...

Outros azuis.........

Outros.

.

Escrito pela Menina...numa tarde qualquer....

Para quando houver Dança, Timbre.

2007-02-02T12:21:00.000-04:00

Foto: Os Pés

Percebes que mudando a trilha muda-se a cena

Em passos curtos o drama torna-se comédia, do choro um riso

Assim...

No segundo da distância entre os sons

Os ritmos valsam...

Ou bem salpicam conforme a temperatura musical

E Derretem...........

Sem falsete, por não inventar (d)cor ou tom onde não há.

Por não inventar.

.

Pois, sem traçar o caminho ensaiado pela origem da voz que te escreveram por dentro,

Os pés então não obedecem e se afastam...

E mais...e mais.. .. . .. .. . . .... ... ... .. .. . . . . . .

E não mais sente o suor do corpo acompanhar a circulação...

.

Pois, afastando-se do rascunho que és pelo avesso,

Perde-se a voz...

Vai-se o par...

.

E percebes o Sapateado.

.

Escrito ouvindo: Blind Boy Fuller – I Crave My Pigmeat ( Um Presente de Léo Brasil, Notável.)

O samba: Conversa Pantográfica

2007-01-17T23:34:00.000-04:00

Foto: Ismael Silva

Hoje tu sofres a dor dos amigos

E recorres a conversas saideiras

Procuras sozinho corações já sentidos

E navega por entre as duras tristes mesas

.

Que bom que aqui hoje parastes

Por motivos que já bem sei

Pois em mim somente tu é que sabes

Com destreza tudo que passei

.

Vem amigo sozinho e tolo

Pois não cansastes inda de sofrer

Me conta agora o porque de teu agouro

Ao amor que tanto já te deu prazer

.

Não me dizes que estás a pensar

Feito jovens corações partidos

Que do amor nada tende a restar

Somente mortos com peitos feridos

.

Vem pra perto e conta agora teu penar

Pois aqui estou hoje só pra te ouvir

E na minha inocência tentar te falar

De tristezas e sorrisos que estão por vir

.

Fala com o gosto dos sofridos!

Nada mais me estranha em ti

E já imagino o som nos meus ouvidos

As frases doídas que estás a sentir

.

Não tens agora a chuva, seu sei

Mas a lavoura farta um dia virá

E te sentirás mais doce, eu sei..

Há.... eu sei a dor que é amar

.

Sei das amarguras vividas

Dos coraçõess que não encontrei

Assim como os que se vêem em espelhos

E que de fato eu mesmo já me espelhei

.

Meu amigo espelhos podem ser falsos...

Assim mesmo sem ter o pudor

E te embriagam num curto espaço

Onde nem o maior cabe nossa dor

Pois se sofres agora em pedaços

É assim mesmo o sofrer do amor

.

Feito aos poucos talhado e singelo

Te engana sem se envergonhar

Não te avisa do vazio entre os elos

Por isso estás hoje aqui a chorar

E está tudo simplesmente marcado

Mas não sabes bem o lugar...

.

E mesmo sabendo que nem tu ou ninguém merece

Estas no mundo mesmo por mercê

Mas isso é mesmo assim, acontece...

Mesmo aos que não tem a isso por merecer

.

Te digo que deves dormir por uns dias

Para acordar com o barulho de chuva

Irás então ouvir doces melodias

Que para ti irão chegar em curvas

.

Caminhos tortos são bem mais felizes

E tão melhor que as estradas vazias

Vais nascer de novo sarando em cicatrizes

Para abrigar tuas cabanas hoje sozinhas

.

Caminha e monta tua morada

Pois apesar de ainda um ponto triste

Já vem chegando mais uma vez a tua alvorada
Com o que de mais belo em teu peito existe

.

Escrito por Preto babilônia, um samba.

Preto conversa _ Pergunta feita a tu, poeta e sabedor de lágrimas

2007-01-16T23:29:00.000-04:00

Foto:

(Conversa Pantográfica)

Eu, preto velho e boêmio, não me canso e desço do meu barraco pra tomar mais uma cerveja, já que o dia foi tão quente e minha mulher um pouco fria e com o sono dos que lavoram ao amanhecer

Eu, como escolha que tive em viver de poesia e arte, posso e devo por momentos me despertar da vida vivida e me entregar á noite e aos acasos que a acompanham

Eu, me sento ainda calado mas com sorriso de canto que me acompanha sem nem mesmo pensar. Sofro por ter no rosto um convite e mesmo com desejo profundo a solidão não me é amiga quando sento num bar, não fujo, gosto. Na verdade gosto mais do que digo gostar, para parecer um velho sofredor e pedir a pena carinhosa de uma nega que possa vir a passar.

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- Senta Perna! Acompanha esse meu copo que só se afoga no tempo e que sozinho, tu sabes, o que é pra ser frio esquenta e o que é pra ser quente tende mesmo a esfriar...

_ Te acanha Preto, que beber até que posso, já esquentar não prometo meu velho...

- Mas o que tu dizes meu amigo...? Vai, esquenta agora meu coração com mais uma de tuas historias de amor, que são sempre as melhores historias de amor já vividas por alguém...nunca as tive nem saberei o gosto que é...diga, como vai, Hoje, tu e teu coração sofredor?

_ Sabes bem amigo que nunca sei muito bem...e por não saber é que me transformo sempre sem querer nesse desiludido e como dizes, sofredor de amor. Não quero falar, mas beber para afogar o que nem sei. Por isso brindemos a nós, homens sofredores e nunca amados

_ Não digas nunca amados...pois a vida te traz sempre um achado para dois perdidos..

- Te conto então minha historia e tu, no final, como poeta que és, fará um samba neste caso, se achares digno e merecido de chôro com flauta...

_Pergunta qual esta tão Singnificado que confundes e se enrola?

_ Vejo então como dizê-lo mais um brinde... À desilusão!

_ Um brinde à desilusão, que esta merece por nos fazer tão boêmios e acalantar nosso beber com gosto e nos fazer sentir merecedores dos goles!

_ E que seja cachaça...pois preciso de tempo

_E que seja cachaça... Fostes tu então o enganado desta vez? Depois de tantos corações que tu mesmo dilacerastes? Caístes nos olhos da face e fostes também mordido por essa dor?

_Se fosse somente mordido estaria melhor. Estaria aqui a sarar um corte raso já quase seco. Fui mastigado amigo, me engoliu sem água a danada da negação... Pergunto a ti amigo, com brindes de cachaça e acompanhamentos de cerveja mais gelada que o coração da mulher amada, pode alguém sofrer mais por um Amor que nem mesmo refletiu, do que o de antes, que era dois e tornou-se um só somente depois de muitos desentendidos?

_ Nem uma só vez vistes espelho nos olhos dessa nega?

_ Nem uma só vez amigo. Nem uma só vez. Venho a pensar que o espelho imaginário é o maior dos espelhos, assim como quando pensamos em nós como maiores que somos. Vi ali, um Amor que era o menor de todos, tão pequeno que nem o pó se sentia pequeno e nessa poeira de olhos e poucos sorrisos montei meu mundo. Ali aonde nada havia, montei uma lavoura que nem fruto havia de dar, nem água havia naquela clima! Chuva não se via e a terra já não era mesmo das boas

_ E tu, grande conhecedor dos pastos, se deixou levar por esses trilhos sem rumo?

_ Não deixei. Tudo acontecia, mas a mim, nunca me perguntaram se havia ou podia. Essa nega me negou com o gosto suave dos que nem sabem o sabor do não, entendes?

_ O que estás querendo saber é o que muitos querem, se existe Ar para o Amor de um só...

_ Mas sei que existe. Vive pouco, mas tão intensamente quanto os que recebem de volta os sorrisos deixados. Mas o fim, esse sim é diferente...e por isso me confundo sem explicar. Por isso quero saber o que nem sei. Se houvesse um jeito mudaria o meu pensar, mas não há...

_ Mas nada há quando se é deixado. Nem a tranqüilidade dos que sabem do tempo, pode contagiar corações dilacerados que acreditam que desta vez foi um Sempre que nunca mais será

_Nunca mais será...sei

_ Pois sabes porque pode mesmo não ser. Não hei de iludir teu peito com a idéia da volta de um novo abismo maior e mais fundo. Este pode sim ser o mais difícil dos saltos ou suicídios, mesmo os assassinatos...Todo o agora pode ser o maior de sempre. Haverá de ter um maior de sempre e pode ter sido hoje o pior e melhor dos dias

_ Mas esse é o medo dos que vivem para o amor como eu. Se este foi tudo, viverei sempre a pensar nesta nega como vaso na prateleira...quebrado e remendado, mas o mais bonito dos vasos, mesmo sendo visto somente pelos meus olhos, que desinibiram a tristeza dos não amados e dos oferecidos permanentes de uma só dama

_ Essa falta de vergonha é comum aos corações sofridos... Já me disseram que para cada amor perdido é erguida no peito uma cabana. Em algum lugar de nós haverá um cantinho decorado com os olhos e bocas de alguém que um dia passou...

_ E por dentro construímos cidades...

_ Alguns cidades outros vilas, e para os menos, continentes de casas vazias e fracas pela falta da mobília dispensada...Cada um sabe de suas moradas, cada um sabe de seus aposentos..casas grandes e com jardim de flores, ou pequenos barracos que já quase não existem...

_ E tu, meu Preto amigo, me dizes tu quantas portas abristes em teu coração?

_ Se pudesse contá-las o faria. E a ti descreveria, com detalhes, os arranjos em cima das mesas que houvessem...até mesmo o cardápio do jantar de hoje, mas não pego. Eu, nesta minha altura de vida, avisto a paisagem de cima por medo de tocar as paredes...

_ Mas tu, poeta da vila e conhecedor de sentimentos e verbos, nem tu tens o toque de tuas paredes...?

_ Tenho a visão das telhas tortas. São tão bonitas as casas, não grandes e pomposas, mas simples e acolhedoras, com jardins e redes profundas em crochê e xadrezes variados. São tão convidativas minhas poucas casas em terrenos tão verdes que não posso tocá-las. Seria um abuso ao poder que Deus me deu em vê-las de perto e uma alegria que de tão forte poderia matar-me, tenho medo.

_E vês com esses teus olhos mesmo tuas moradas?

_Vejo com o escuro dos olhos. Nos sonhos dos que têm asas (Todos) as imagens passam.

_E por isso e assim, tu te confortas no teu verbo, com paisagens beirando tua mente ...

_ Escrever é um conforto, pois a saudade também se aproxima no escuro. Sempre que quero, fecho os olhos e posso avistar alguém...quando me vem a tristeza das mais profundas tristezas....procuro um cantinho que possa observar.. e está sempre tudo em movimento... .. . .. ... e dentro de mim existem lares que variam sem eu mesmo permitir...por isso no sonho não temos razão ou querer, não mandamos no mundo inventado dos lares compostos por nós no escuro...Participamos vagando levemente e sem pequena autonomia sequer... e como é bom não termos autonomia sequer...

_ Pois hoje queria toda a autonomia gerada junto a mim, para deixar de lado meus pensamentos que caminham em uma só direção. Hoje, gostaria de ser guia

_ Mais uma?

_ Mais uma....Quer dizer que a verei então num cantinho de mim...?

_ Num canto, dos bonitos cantos que podem haver ( melodias) Verás...um dia verás. Porque ela já ergue suas paredes...Enquanto sofres, ela empilha tijolos de lembranças que um dia tornará pronta a casa

_ Tu tens teu castelo meu Preto...pra ti tudo é mais fácil ...

_Tenho sim meu castelo amigo... E foi dele que avistei todo o resto... Aliás não posso me demorar. Hoje plantei gérberas que precisam de cuidados e água contínuos... Ela mesmo pediu, sabe bem como prender meu vício que é por ela só e maior.

_ Vais que aqui fico ainda com goles de tristeza

_ Acalma esse teu peito amigo, que ainda temos o direito de umas cinco saideiras antes do sol sair...

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Assim, depois de uma conversa com um bom e velho amigo, chego em casa pois preciso beijar a minha nega no rosto e dormir com seu cheiro doce e quente do meu lado na cama apertada que é só nossa.

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Escrito por Preto Babilônia e o samba está por vir...

Pássaro Negro e Dança

2007-01-07T11:32:00.000-04:00

Foto: Francesca Woodman, Rome (1978-1979)

Aguardo ansiosa pela chegada do vento leve do bater de tuas asas carregando o bom cheiro de morte levando o que um dia foi

Aguardo adormecer minha mente por segundos de dor, para um dia enfim acostumar o corpo com o novo sopro que vem preenchê-lo

Aguardo saciar minha fome de vontade, pois a saudade já não carrega gotas de uma esperança imaginária

Aguardo o dia em que a ansiedade adormeça saciada pela calmaria do tempo e possa enfim fechar os olhos sem o esforço dolorido dos que sofrem pela ausência do sono

Aguardo acordar no passado que sou sem me sentir nua, mas talhada em espelhos, para devolver-te o que trazes contigo, aceitando as condições em dança não programada, mas ritmada

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Escrito ouvindo Infinito Particular, de Marisa....

Destemida Ingenuidade

2006-12-22T19:26:00.000-04:00

Foto: A menina.

Tão nova e tão grata pela ingenuidade dispensada.

Com tantos gostos ainda inéditos, descobriu, ali, mais um sabor de vida.

Descascou as partes ainda desajeitada e inebriada pelo cheiro que vinha.

Mordeu a carne alaranjada embriagada pelo novo. Os fiapos? Nem os via. Assim como não ouvia sua mãe lhe pedindo que tivesse cuidado com o vestido branco e novo florido.

Mas, como poderia lhe importar o colorido das flores se não pudesse se dedicar a sentir?

Nada poderia.

.

Nada importa sem a vontade do gosto. Provas pequenas?

Passaria a viver de beliscos...............................

e ainda é tão cedo para acordar do sonho infantil que transporta a verdade.

.

Deixem-na dormir um pouco mais, pois precisa acordar sem vestígios de cansaço...

Já vistes quantas árvores há no mundo?

Nem ela.

No momento só enxerga as mangueiras e suas folhas, com vontade de subir e chupar mais uma sem farrapos de medo, pois ainda é criança e esse, ainda não lhe pertence.

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Escrito..sem pensar nos significados... ainda é cedo não é...

Penitenciária em Fogo

2006-12-16T21:55:00.000-04:00

Foto: O Início

Ele andava calmo e tranqüilo quando viu e sentiu, calado, a primeira chama.

O cheiro, a cor e o calor vieram juntos e ele presenciou o momento exato do início de tudo.

Trazia à mão um copo com água que havia preparado pois o dia, em si, era também quente.

Teve a chance de apagar e evitar, mas não conseguiu.

Perdeu a coragem e devorou o líquido como se fosse o último. Sabia ele que seria o último?

Caminhou em direção a seu leito e calmamente abriu, em movimento rotineiro e sempre singelo, seu livro mais querido.

Sentiu todos aqueles sentidos de antes aumentando e chegando agora aos ouvidos, pois os gritos eram de dor, horror e passos rápidos

O sacudiram, mas não pôde levantar.

Preferiu a morte ao destino de ser tornar um foragido

.

Escrito querendo estar ouvindo uma música que não carrego agora o disco.

Momento de pensamentos vindo

2006-12-15T07:49:00.000-04:00

Foto: Olha

Tô precisando cantar uma música que sei de cor.

Professor de piano. Que não ouvia. Enquanto eu. Era de cor em sons que descobria.

Ao movimentar a arvore sem nenhuma esperança de gosto na boca. Caiu. E quando olhei pro chão estava cheio delas. Como posso não ter reparado no chão? Eram mais gostosas, pois caíram na hora exata do maduro. Estavam preparadas para serem sentidas.

(descobri a cor) Poderia até passar a receita, mas o bolo desandaria, pois, comprarias os ingredientes prontos e para Tanto, é preciso fabricá-los. Um a um, separadamente.

É incrível como meu corpo decide minha arte. Agora mesmo, ouvindo música, não me saem cinemas nas imagens da minha cabeça. Pisco os olhos e vem um flash de pessoas.

Queria que implorasse para que parasse de mexer com os teus significados Decifrar teus códigos. Não Morse, mas aquele sem tato. A palavra.

Imaginei te descobrindo farsa e hoje consegui sentir o ódio mais odiado que já tive no coração. Ódio dói. E muito mais que tristeza. Já imaginastes? Imaginei.

ouvistes? só imaginei.

Descobri que para a mente elevar é preciso ter mais de um na sala. Sempre. Em tudo. De um, nada se faz, já vistes o aperto de mão torto? Pois aí está. Não. Como nunca vistes um cego chorar

(idéia. Arte. Boba como todas as artes) Monta uma bacia e mergulha dentro do leite de cola e água, tira rapidamente enquanto pingos e pendura ali os tecidos em estampas de variados florais. Para que pudesse moldar era preciso deixar secar com o tempo.

Como eu preciso de tempo para esfriar minha cera deixando teu formato, para me passar mais uma camada de argila de vida e me pôr novamente em escultura. Até o próximo calor. Foto: a obviedade da Arte.

O peixe de olho aberto e visto o mais perto possível e com sangue. Que belo quadro pintaste tu natureza, que poderia ser discutido por falsos intelectuais artísticos. Ode aos tristes intelectualeiros...

Meu maior medo e de abrir a nuca e sentir teu sorriso. Ver teus dentes. Hoje. Seria demais.

(Qual foi a ultima coisa que você comeu?) O álcool nos faz esquecer sim, sei mais do que ninguém. Mas esquecer a última coisa que comi? É demais. Ainda mais de barriga tão cheia e enjôo.

Imaginei ter desejo de doce. Mas quando vi, comi o salgado. Era só fome.

Outro dia o vi escolher rapidamente um remédio, sem nem estar certo do diagnostico, preferiu remediar previamente. Previnidamente. Era inchaço.

.

Escrito numa noite passada ontem, achei que desistiria de pôr aqui...mas, com mais um pouco, pude ter coragem.

O Cheiro de Presa que a . trai

2006-12-14T07:23:00.000-04:00

Foto: A Visão da Rosa

A Pantera não via a Rosa havia há muito.

Talvez nem tanto, mas é que a Pantera conta os dias de diferentes formas que somente ela entende. Não queiras entender, pois ela, em vida, nunca quis ou irá explicar.

A pantera é assim estranhamente calada e só. É bonita e sensual nas suas manchas que deslizam pelo ar em doce dança.

A Rosa não. Tem sua beleza mais cantante apesar de discreta. Por sua música ser em bossa, não fere os ouvidos e parece ter sempre existido em tons de violão e Elis

Está sempre parada, pois Deus não lhe deu pernas para conhecer o mundo que não fosse o pedacinho em que foi plantada. Sem perdão lhe cortou a possibilidade de caminhar.

Porque traístes logo a Flor, Pantera?

Tu, como Deus, não tivestes piedade de sua beleza estática

Mesmo estando ela, desabrochada e inteira, esbarrastes e seus espinhos e levaste ao chão sua beleza em pétalas, cor e cheiro. Tu, Pantera, por ser forte e pêlos, nem sentistes a dor dos espinhos. Tu, Pantera, nem olhastes para trás como sempre fazia em noites que só ela te via.

A Rosa sempre te amou Pantera. E nunca entendeu porque Deus lhe fez caule e a ti pernas. Porque então a deixastes olhá-la Deus? Porque não lhe tolhestes também os olhos? Pois se sentisse o cheiro e se apaixonasse seria menos dor sem os olhos.

.

Num apelo em voz vermelha, fala

_ Como ver tua morte, Pantera? Que se vai antes da minha? Pois és de carne, e mais frágil por não trazeres sementes...

_ Vais.

.

_Com o mesmo vento que te trouxe e pelo mesmo cheiro de presa que te trouxe e atravessastes meu caminho. Segue tua trilha, Pantera, pois Deus deu-me também o direito em expressão de fechar os olhos quando não suporto mais.

_ Vais.

.

_ Pois tua fome não tem fim e eu, tenho a paciência de esperar a chuva.

.

Escrito na pressa de ter que sair para continuar a chateação. Quero acabar e partir para meu Céu em forma de berço. Tu, comes.

Foto.

2006-12-14T00:35:00.000-04:00

Foto: A Sombrinha Equilibrista

Emaranhado de Vida

2006-12-14T00:24:00.000-04:00

Foto: A sombrinha equilibrista

Gostava quando as coisas não lhe procuravam e podia ficar calada com seus pensamentos. Gostava de ouvir teus escritos Fernando, mesmo lhe doendo a cabeça por demais pensar, pois nos teus significados, reconhecia um pouco de sua loucura e se agarrava. Daqui a dias, vai poder se doar inteiramente. Vai poder se calar por tempos maiores e invadir dentro de si mesma o mistério que é. Não quer ou deve explicar, não poderia nunca se entender pois seria por demais vantajoso de sua parte. Não poderia se vestir inteira e desfilar beleza aos olhos dos outros normais assim. Isso seria um abuso da loucura e privilégio de poucos como tu Estamira, que escolhestes o cair de restos do mundo a viver na límpida cidade fria. Escolhestes (ou ele te escolheu) abrir teus pensamentos para o mundo sem se importar se eles estavam preparados para tanto. Falastes alto porque te deram voz e não te preocupas, pois só ouve quem sente, como tu, o queimar da vida. Já Ela, ainda é feto e sua loucura triste, na sua timidez. Fica ainda balançando na corda bamba que dividi aqui e o mundo de lá. Queria expor rapidamente tudo que sentia e que seu cérebro tivesse em si papel e caneta sempre preparados. Pois tudo é muito. É avalanche que acaba soterrando seu tempo. Queria expulsar todo o emaranhado que se forma dentro de si. Embolado mesmo. E confuso. Pois se destacasse as linhas uma a uma, perderia o que de essencial traz por dentro. Ela É esse emaranhado. Ela é confusão, em prosa e versos. Ela é escrita, mas não sabe até quando seu corpo e Alma agüentarão se permitir a leitura de vida. Eu queria um dia juntar seus nós às imagens para que se tornassem a verdadeira e madura arte que na são. Queria permitir sua morte, com a certeza de dever cumprido. Dívida paga com o mundo, que tanta poesia lhe ofereceu conhecer e aceito. Pois que venham os personagens. Seu corpo, menina, está aqui como mero disfarce e aberto para se entregar. Doando a vida aos que lhe pedem, tens a possibilidade de viver mais de uma vez e está certo, que a morte também não será única. Já imaginastes? Vagar pelos caminhos inseguros da vida com diferentes pés em chãos opostos? Vais agora pôr teus sapatos e partir o ar. Vais dormir. Para quando estiveres preparada, acordar.
.
Escrito à Menina doce e confusa....
O cheiro da dama mudou quando mudou o tom da pele? ou nem notastes a diferença?...

Acabou.

2006-12-12T12:20:00.000-04:00

Foto: mais um dia.

Atravessamos a primeira etapa dos prazeres e das dores.

Hoje, não somente eu, mas um grupo lindo de pessoas incrivelmente sorridentes, saltou de uma jornada.

E como eram sorridentes as pessoas...

Como nos divertimos e sofremos. Uns mais intensamente e também os outros.

Porque foi Forte.

Nada foi vento em brisa, mas vendaval de tudo.

Nunca havia visto tanto sois nascerem...Havia sim mais de um.

Em cada morro ele chegava diferente nos seus laranjas, não só em mim, mas na própria vida.

Uma vida que se foi, junto com as máquinas e com o aglomerado de gente que talvez nunca mais se empilhe por igual. Não no mesmo formato.

Uma morte que se foi, separada da tristeza, pois podemos olhar e ver de relance o contentamento de missão cumprida que esta logo atrás. Não no mesmo formato.

Porque os planos de imagem serão sempre diferentes para cada. A lente será sempre de espessura pessoal.

Mas o filme,

É o mesmo.

E o resultado está por ser revelado.

.

Escrito em agradecimento aos acontecimentos de tudo, e a todas as pessoas que me arrancaram expressões todos esses dias e noites.

Descobri que a felicidade e a tristeza podem correr de mãos dadas.

Sinceros e Educados

2006-12-09T22:17:00.000-04:00

Foto: A primeira

Porque você?

Não é assim, sem pedir licença, que deves entrar em minha casa.

Mas foi convite feito. Foi frase dita, e por mim.
Em bom som, Alto, aceitastes entrar, sem mesmo limpar os pés sujos pela lama da chuva forte.

Que caía... .. ... .. ... .. ...

Tomamos um vinho e rimos do mundo. Sujamos o branco do sofá e descobri teus cheiros.

Depois foste tu quem pediu licença.

Desta vez, para retirar-se...

Acompanhada de um pingo, estirei minha mão (e a dele), em cortesia renascentista.

E pusemos no chão uma capa!
Para que limpastes os pés a caminho da rua, agora brilhando limpa ao secar do Sol
O dia estava lindo, desse difíceis e raros que quando não pensamos, vem.
E a capa, levemente ensopada e preta, te preparava.

Sai!

Caminha!

E não olhes pra trás...

Olhaste?

Eu não vi, pois meus olhos estavam fechados pelo vento, que era forte.

O dia em que você foi embora

E eu?

Ferrugem.

.

Escrito ouvindo Lenine, http://app.radio.musica.uol.com.br/radiouol/cdcapa.php?codcd=009361-0, numero cinco. E eu nem sabia o nome da música, e falou na hora certa a frase, sem nem saber, aconteceu. Incrível não? e esta, foi a primeira foto que achei, pela palavra embora.

Escorrego

2006-12-08T07:28:00.000-04:00

Foto: Tibet

Escorrega macio menina doce..

Sai do escuro e passa tuas mãos pela areia fina que esquenta ao Sol

E escorrega macio menina...

Deliza suave pela ladeira, pois lá embaixo te espera um laguinho a vida

Escorrega macio...

Sem medo do destino, envolve tuas pernas queimando levemente para refrescar no fim

Escorrega...

Descobre em Ti tua coragem, e desce pela suavidade do caminho que não é queda

Esquenta deslizando sem medo em tua estrada...
.
Escrito... para A Menina

Pigmentos de Vida

2006-12-07T19:04:00.000-04:00

Foto: Tibet

Ela assim começou a olhar a vida sem pensar no tempo

Passou a enxergar os desenhos de dentro pra fora.

Sem saber, via.

Não podia mais evitar a dor e felicidade de saber o avesso de tudo

Não prendia mais seus olhos apenas às formas, mas ao cheiro e gosto.

Imaginou que as cores tivessem passado a ser mero capricho de seu deus. Enfeite e tinta para tudo, que já era Tanto...

Precisava?

Sim, precisava...Em preto e branco, direto, não poderia aguentar

A dor se tornaria faca e fria, enquanto a felicidade escorreria pelos cantos e variações dos cinzas, entranhando por suas tranças e dominando a Alma.

Suportaria?

Sim, suportaria...talvez não mais em vida.
.

Por ter se tornado inteira, morreria partindo para o caminho onde enfim, esbarraria com outros iguais.

Avessos.

Por enquanto, vive.

Pois o mundo continua colorido

E os pincéis bondosos insistem em adiar o começo.
.

Escrito em agradecimento aos pintores, que tornam a vida de alguém possível.

Dançando sobre a cegueira

2006-12-07T04:26:00.000-04:00

Foto: Ensaio sobre o Escuro

Já te falei do peso das gotas em minha capa, mas ensistes em me querer bem sem se importar com o sufocamento dos fios.

Já chega em meus ouvidos a verdade, mas não posso te dizer que a lembrança e o esquecimento vêm e vão com facilidade.

Ainda esbarram nas paredes erguidas em meu labirinto interno, pois abriram os olhos tarde demais.

Ou cedo.

Pois de certos destinos se apropria o escuro, e os transforma em emoção de vida, incerta. Baile sem máscara, pois não tem olhos nem sombra.

Somente tu enxergas.

Não te afundes na angústia da luz exclusiva. Vou procurar não esbarrar mais em ti. Por enquanto, a música está ainda em alto som. Só preciso me aproximar um pouco mais do silêncio e acalmar meus passos para a eterna tristeza em dança

Música calada

Pode um dia ser canto, mas estará sempre numa esquina do Meio

.

... Escrito...Comecei lembrando do Corvo e acabei por lembrar de Saramago.

Tapioca

2006-12-06T20:24:00.000-04:00

Foto: Ela

Vem minha senhora estrangeira

Mostra o que tu, nesta terra e poeira,

aprendestes por olhar as plantas rasteiras
.

Não dorme agora dormideira

E me fales, pois tu, sempre certeira,

não escondes nada, que não seja a canseira
.

Pois estás dias a lavorar na beira

No fundo que escava vida em madeira

E nos acolhe forte, de qualquer maneira
.

Passa meu pó, nos furos de tua peneira

E a cada sol me torne mais verdadeira

Me tira os ciscos e me faz inteira

.

E te alimenta, minha senhora brasileira...

Marceneiro Artesão

2006-12-06T19:06:00.000-04:00

Foto: Talhos

Pertencia a uma família criada para desenhar móveis. Avô, pai e filho nasceram com o destino traçado. Corte fundo como xilo crua e sem tinta. Pois a cor se constrói com o tempo. Mesmo preta. Talhavam a carne dura e maciça de árvores mortas não se sabe onde. Construíam pés e braços para segurar, escadas para subir e xadrez para complicar. Na sua casa, se olhar bem e calmamente, verás que tens também um móvel de lá. Verás que tens, em algum formato e canto, este apoio.
Escrito... (continua) ...

Dicionário ( do Fr. fourrage )

2006-12-05T17:18:00.000-04:00

Foto: Na Verdade Tudo Vai com o Vento

Eu sempre quieta, olhando o silêncio chiado das Águas de Março que fluíam cumprindo todo seu dever em vida. Pois É, logo eu, que nunca havia exigido tanto da vida, ou talvez tanto que se tornou nada, para suportar a dor de viver, abri um dia meus olhos em pestanas leves e te vi. Só tinha de Ser com você, naquele momento foi corpo úmido e emoção em garganta. Alguém no meu ouvido soprou essa Modinha tua e cantarolei baixinho sabendo o cor da letra, mesmo inédita. Não errei nenhum passo, dancei e você só não me pisou o pé, porque na deselegância da festa, triste, recusou o convite de uma dama. Mesmo sendo noite de Lua e Corcovado. Olho em volta e as montanhas são tantas e tão claras que precisam sombrear umas as outras para ofuscar a luz do saber. Como sabes, são picos de sabedoria e destino. Você é O que Tinha de Ser. Eu, já não se sabe. Não sei se minha vida em feto vai ser transformar e colorir, ou se tornar um Retrato em Branco e Preto. Bonita, mas por demais estática. Não sei se estamos juntos ou não. Se passamos esse tempo mentindo um amor a dizer que Brigas, Nunca Mais e pazes amigas, sempre. Mas não paixão. De tudo, sei bem o que Por Toda Minha Vida vou saber: que a paixão é possível e que sua linha entre a verdade e a ilusão é delicada e fina. Nunca sei se estou sendo real ou imaginaria com você. Tiro então de ti uma Fotografia, que sabes bem, guarda. Acumula lembranças na profundeza dos traços que descobre, como talhado em madeira, Xilogravura. Cravo - ti então assim, em mim. Pois sei, que para todas as folhas do mundo, há um Soneto de Separação. Na vida ou na morte, um lápis o escreve. O momento de desgarra existe, como única certeza. Quando assim, chega Chovendo na Roseira dos montes. São lágrimas minhas derretendo todo o verde, rosa e terra, pintando o quadro que se transforma na Inútil Paisagem do não amor. A planície. Campo liso. Não prado. De plantas leves e sem razão, pois não alimentam.
.
Escrito hoje, ouvindo Elis e Tom.

Pergunta: .. . ..

2006-12-05T16:43:00.000-04:00

Foto: Con alma, aquarela em versão pb da pintora mexica Adriana Peunte

Ele sofria pela dor do incômodo da transparência de tua Alma

Gostaria de parar, ao menos um segundo, de ler seus pensamentos e de sentir o que tu sentes

Até porque nem sempre é bom. Nem sempre.

Ele sofre por saber, dói.

E saber teu prazer, dói.

Ele encara um desses sentimentos misturados, que não viram palavras

Mas sabe que vai pelo caminho da angústia

Com pena do que pode perder-se.

.. . ..

O que é você?

Queda ou Pulo?

2006-12-05T15:39:00.000-04:00

Foto: Planície

Perdi meu amor por falta d água.Não sei se é só cortar os galhos secos, ou se a flor morreu de vez. Mas hoje, pela primeira vez senti medo da Morte.Morte do Meu amor por Você. Isso porque você não molhou minha rosa com o Seu.A minha tristeza interna, me diz com palavras claras e abertas (fechadas), que o amor de um só, não vive. E sofro porque acho uma pena. Como posso jogar no lixo um sentimento tão puro e verdadeiro? Como posso, aos poucos, ou rápido, amassar o Meu papel mais importante até hoje? O mais estranho é que Tudo é contra e mais forte do que eu.Agora, neste momento respiração, não tenho o livre arbítrio sobre meus próprios sentimentos. Estou com as pontas dos dedos suados na beira do precipício, numa pedra de chão poroso. Quase lá. No escuro no não amor. Se tu não me deres teu braço forte. Agora.Vou cair. E a escalada de volta é não existe , porque ao abrir os olhos, ainda com o corpo dolorido da queda, descubro a planície que se transformou minha paisagem. Um campo grande e de verde liso . Certa vez li o que meu amigo pensou: que o verde dos campos é diferente para os não amados. Ainda não sei. Será que estou por um fio? Mas será que esse fio realmente existe? Ou está pregado na árvore que dá o fruto de minha imaginação esperançosa? O que fazer agora com tantos verdes, gramas e retos? Posso plantar minhas próprias flores e árvores e devo acabar por construir uma casa. Nela posso acumular visitas oferecendo abrigo aos que precisam. Cuidar e oferecer pratos de amor com carinho em gosto, acompanhados de uma boa taça de loucura líquida. Assim vou criando meus amigos e recheando meu Meio. Já não procuro teus olhos. Mas será que mantenho num canto da dispensa o teu manjar preferido? Não sei se caí ou foi suicídio.... Não sei nem se já estou embaixo.....

Eu, Preto Babilônia

2006-12-04T03:01:00.000-04:00

Tomo cerveja, sempre da gelada

Fumo cigarro, sempre do meu

Toco meu samba, sempre com cuíca, porque acredito ser a alma

Sei que é.

Me embalo com meus amigos, porque os tenho e os amo.

Crio na minha cabeça, porque penso num paralelo que na verdade é o meu quintal

E vejo luz

Porque sempre olho

Apesar de meu olho, preto, molhado e fechado, já estar cansado, avisto tudo e entendo

E entendo em volta

E entendo ao Meio

Chegando sempre pelas beiradas, que é onde tudo acaba e onde tudo começa

O início e o fim estiveram sempre lado a lado mesmo.
Escrito por Preto Babilônia, há um tempo atrás, quando o encontrei na favela.

Bósnia

2006-12-01T18:38:00.000-04:00

Foto: favela carioca destruída pelo fogo, na passado dia dos Pais
Uma vida feita de resto

Metades do que um dia foi vivo e inteiro

Sobraram partes

O formato original partiu

Junto com todas as pontas de esperança de um povo que há

Queria misturar tudo

E montar um gigantesco mosaico de vida

Colar com a cola presa do novo

Reinventando uma realidade destruída, podemos descobrir o verdadeiro original.

Podemos descobrir que na verdade o antigo e primeiro, não era pra ser.

O fogo não gasta sua saliva lambendo por nada. Assim como os pingos não se atiram no seco por não motivos

Em tudo há.

De alguma forma ou disforme

Há.

Mas não é preciso perder seu tempo de procura.

Não é assim

Achar o que não está escondido? Não há sentido algum.

Basta esfregar os olhos e verás.

Está na minha e na tua frente.

Mas só enxerga é quem sente.
Escrito...na Bósnia brasileira e pequena.

Anita Zurriê

2006-12-01T18:12:00.000-04:00

Foto: Graviola

Seu gosto é macio e molhado

De fruta em gomo, que dá em terra de chão quente.

Ácida e estranhamente fria na acidez

Mas que com um pó de cana em açúcar, se transforma e delicia o gosto.

Paladar

Essa poeira é, nela, o prazer

O sexo,é açúcar na sua acidez nordestina.

É água na sua aridez nordestina.

é como se na terra de concreto urbano surgisse uma flor

uma flor, sua.

Dama da Noite.

Que de tão quieta, se envergonha de ser Dama.

Pois se acha e sabe, que é menor. Menos que isso, que na verdade ninguém é.

Os homens, humanos, pessoas, criam situações e glorias que são pura invenção não confirmada. Como as divas quarentistas ou os malucos normais
.

Os olhos...

Esses, como tudo, são também ausentes de descrição honesta, pois são grandes de um jeito que parecem maior do que o corpo.

Como num quadro surrealista.

Mas é também do tamanho certo e ideal. Que era pra ser. É natural. São negros e brilham como se pudesse sair um raio de luz maior e claro do meio da escuridão da íris.

Os cílios parecem extensores de pigmentos de luz.

Parecem ter vida própria e falam e olham.

Cada um em um enquadramento diferente. Em cada ponta, há uma extensão em Super Oito, montando seus planos em cenas não programadas.

São extensores sensitíveis.

Sobre Anita............

Anita Zurriê – Dama da Noite

2006-12-01T17:38:00.000-04:00

Foto: Flor em Cheiro

Fica mais sóbria quando bebe vinho.

Tem uma cor de pele que só existe naquele tom de corpo

Não fala, mas canta baixinho sussurrando o imaginário em ondas e formas.

Seu corpo desliza pelos olhos de seus amantes e poderia descrever cada pedaço com palavras em páginas de um livro infinito.

Cavaria letras e montaria uma nova língua.

Um dialeto especial, dedicado às suas curvas, caminhos e destinos.

Porque para tudo Isso, ainda não há.

O mundo e o tempo não foram avisados, mas Ela existe e respira perfume

Seu cheiro...

Já respirastes fundo numa floresta à noite?

Então desconfias do cheiro

São diversos, olhos e sexo, que se unem e formam um só

Como tempero, tem gosto.

Um cheiro só seu. Que varia em força no compasso da temperatura

É tanto,

E tão único, que Deus lhe criou uma flor e lhe deu de presente

Deus lhe transcreveu por pura incapacidade.

A desenhou no mundo infinito que é a natureza

Em forma, cor, perfume e vida.

Anita Zurriê, Dama. Da noite.

Reiterando mais uma vez

2006-12-01T16:35:00.000-04:00

Essa é a foto da Rosa de minha avó, da Preta, Do leite e seio

De um poema que minha avó fez, trancrito aqui anteriormente...

Reiterando....

2006-12-01T16:29:00.000-04:00

Essa é a foto do quadro inspiração para "Zé Minino Peixe que Voa"

Poema e Cordel escrito há um tempo atrás.

Um poema para cada

2006-12-01T16:16:00.000-04:00

Foto: The Kiss, 1907-8, Klimt. Poema Pintado

Existe no mundo um poema para cada figura que há

Figura imagem, Arte ou sossego

Figura sopro, não tem cor, mas sente

Cada partícula de existência precisa atravessar o caminho da mente de mãos dadas a um papel e uma caneta. Decifrando em uma espécie de transe e transformando cada ruído em letra versão matéria.

Porque a original ofusca demais os olhos da vida

O corpo acabaria por padecer de dor por não suportar tanta sabedoria.

Mas para alguns sons, não há desenhos em letra dignos.

Não há forma

Quando assim, calo meus dedos.

Paro por um instante em pensamento que nem sei onde.

Retina estática.

Respiro.

Escrito em oito de novembro de dois mil e seis. reescrito hoje ouvindo Maria, a Rita...

Dama da Noite Branca e Líquida

2006-11-30T17:50:00.000-04:00

Foto:caminho
Enquanto caminhava

Seus pés guiavam sós.

E o corpo ia...
navegando...

E naquele mar de ondas,

Cada mergulho se transformava.

Nascia uma flor.

Suave ...
.

Hoje, continuou a montar seu jardim

Hoje, plantou mais uma flor

De cheiro

E branca

que irá flutuar

para sempre........

Na maré da vida

A caminho da morte

Escrito. Sem e com Motivos

Caule de Morte

2006-11-24T13:43:00.000-04:00

Foto: A Vida abaixo da Morte

Hoje, por motivo imagem, dei de cara com a morte

Chegou acumulada em pedaços de gente que se entranhavam

Formando uma tela de seres inertes

Sem vida.

Havia braços, pernas e mãos

Cabeças disformes em figuras alongadas .

Andavam aos pares, mas não davam as mãos, pois ao meio não deixou de existir um rio calmo de vida

Faziam sombra, apesar de secas as folhas.

Não caíram, porque tinham os galhos e pés fincados na maciça carne da dor.

O mistério maior gasta sua força em músculo para segurar a sombra, enquanto mergulhamos na água de vida que corre...

Num dia ensolarado qualquer

Escrito por olhar as árvores que rondam o Jardim Botânico, numa manhã de Sol e estranha satisfação.

Espelhos Gaviões

2006-11-24T12:22:00.000-04:00

Foto: Foco

Chegaram matreiros, calados e sós,

Apesar de dois.

Vieram em navio

Pirata e Australiano.

Fincaram suas âncoras em nossas costas, acoplando suas lentes em nuca.

Um novo olhar, montado para enxergar a rotina e transformá-la em valsa.

Chegaram.

Guiados pela direção Vento,

Que voa...

E que olhos atentos têm vocês Gaviões, planando em volta à temperatura de gente

Retinas pintadas em cores,

Rápidas.

Colhem no campo ao redor, flores vivas de cenas improvisadas

Marcadas pelo inesperado de vida.

Vocês são os desbravadores do caminho Foco.

São Espelhos em reflexos

Pois todo o resto, já foi ensaiado pela direção do Destino

E antes mesmo de tocarmos,

Soa.

Enquanto tentamos acertar o passo.

Escrito aos gaviões doces e atentos Alex e David

Açúcar, Cicatriza.

2006-11-10T14:30:00.000-04:00

Foto: Cartola

Descobri que meu corpo não me pertence

E que meus caminhos não são do meu chão.

Descobri que meu tempo não é meu

E que sou preto, pobre e velho.

Talvez minha alma esteja atrasada

Em descompasso com o tempo.

E o tempo passa a ser descontinuo

O espaço passa a ser disforme.

E todo esse mundo daliano que se apresente a mim, seja inteiramente fruto desse relógio descompassado e derretido que me bate as horas

E talvez pelo surrealismo do saber, a dor não seja tão sofrida

O corte já não lateja, mas cicatriza

Com doçura.
Escrito

Vara Inerte

2006-11-03T13:10:00.000-04:00

Nunca foi um bom pescador

E não era por desprovir da paciência de espera

Mas por achar que nessa lagoa, não há peixe

E o peixe, tu sabes, é a esperança do anzol

A razão da isca

em cada brilho de escama

.

Escrito por ouvir Pescador de Ilusões, do Rappa. Num morro que mais parece um buraco sem vida

agora

e em mim.

Porque em volta, tudo se move

Lá, Parabéns a Ti ( Virei A Menina )

2006-11-01T13:50:00.000-04:00

Foto: Tomasz Kizny(a caminho da festa)

Te trago hoje brigadeiros fortes e doces em granulados redondos e coloridos

São brancas, rosas, amarelas, azuis e verdes

As redondinhas...

Te ofereço uma bandeja cheia, cada um com sua casinha em forma

Te peço que comas, quantos tiver vontade!

Apaga a tua sede doce...

E que cada bolinha de enfeite de diga algo por dentro

E que tu agarres cada sentido ouvido

A voz no escuro é mesmo diferente

No tom e altura certos

O branco é calma

O rosa é gentileza

O amarelo é energia

O azul...

és Tu.

E os verdes ...............................................

Natureza

Comestes?

Agora tens tudo dentro de ti, até o próximo aniversário...

Parabéns ao meu amigo Lucas

Te Amo.

dia 31 de outubro de 2006. (continua)

A Água transforma o Pó

2006-10-22T13:03:00.000-04:00

Foto: Onda

Foi à praia e não conseguiu entrar no mar.

Teve medo.

Das ondas fortes.

Teve medo.

E se a vida continuar assim acabará por tornar-se uma simplicidade sem Para.

Alma inflada pela banalidade...

Por viver no centro do conforto e não na beira do mundo, onde escorre a água que chamamos de vida

Se continuar com medo da altura, espuma e força, começará a viver de morte

De medo.

Não a morte do bem, a verdade. Falo, assim, da morte do mal, o descaso.

É uma sensação de eterno saber que agora acreditas compartilhar com várias pessoas

Eu sei.

Diversos entendem o que estás entendendo agora

Só não sabes bem como conviver com isso.......... ainda.

Como canalizar

Talvez seja a alma de todo artista. Não é escolha pessoal e sim uma espécie de fuga do mundo real para o imaginário.

Escrito, colorido, cantado ou super oito... é a matéria real pedindo para ser adequada...

Precisamos molhar de alguma forma o pó que se tornou nossa vida e transformar em cor tinta

Em tons.

Nuances variadas de luz e nos tornarmos assim não escolha, mas destino.
Escrito num dia............voltando de uma praia...........

Encomenda de um Mecenas

2006-10-19T12:44:00.000-04:00

Foto: Morte em meio à Vida

Mistério maior, mas deslindável

Tu és

Mistura de tudo e todo

O mau

Mal entendido......... passado

O bom

Bem sentido............ presente

Tu és

E agrada, impressiona e explica

Desvenda nossos olhos esfumaçados pela vida

E nos invade com os relatos do que foi uma rotina previamente enferma

Hoje

Tu és

Cura

Em forma, corpo e sentimento.
.

Contra censo azul

Passado vermelho

O branco, é atual.

.

Escrito ao Capitão Rodrigo, por encomenda.

Roda Mundo....

2006-10-17T14:44:00.000-04:00

Foto: Moinho

O que deve vir primeiro

e o que vem em seguida?

te escrevo agora em verso...

porque pra versos és merecida.

.

És recheada de elegância

em meias e hastes quadradas

pareces feita de criança

e uma beleza não programada

és singeleza que se desmancha

em olhos nossos amparada

.

A roda gira gigante...

e é somente tu que sabes

certeira, alerta e confiante

onde cada pedaço cabe

atenta a tudo que é rasteiro

estás cravada em detalhes

roupa, copo e cabelos

cuida o sutil para parecer verdade

é um olhar de gavião sertanejo

cuidas de toda continuidade

.

Escrito para a Elegância Olívia,

...Amor é chupar a bala azul até o caramelo e passar a bola....

Desembaçadora de olhos

2006-10-17T14:39:00.000-04:00

Foto: Embaço

Que é tela quadro e pintado, não branco, eu sei.

Ela coordena as pinceladas

As formas

As cores.

E não é caretice. É estudo de adaptação dos olhos.

Ela é quem faz vermos.....

Bem.

Esfrega os olhos de quem se esconde na sala escura e desembaça o admirador da arte.

Cinema

De cada um.

Escrito para a coordenadora e desembaçadora Dani.

Cachoeira cinematográfica

2006-10-16T11:54:00.000-04:00

Foto: a Cachoeira

Olha só quem ilumina seu caminho.

É tudo máquina e é tudo sentimento

Ajusta

Pega

Puxa

Mexe

E enrosca o filme de vida na maquina para virar sonho

Para virar cinema
E, na sala escura de fechamento para o mundo real e abertura para a fumaça, nos incendiamos de prazer de ficção vera.

Mas será que é possível isso?

Veracidade ficcional?

Mas está tudo bem...

Cinema não é mesmo formado de possibilidades, mas de prazer.

Puro

E simples.

E o caminho do negativo é a Fonte.

A Cachoeira intensa.

A embolada desse rio : Tela.
Escrito pela honra de iluminar o caminho filme para Pablo.

Breu.

2006-10-11T21:11:00.000-04:00

Foto: Nada e Tudo.

Sonho ou música...( por você)

O devaneio do sono escuro é sonoro

Fechados, os olhos embalam uma valsa...

São dois pés intercalando o ar

Um, dois, três.

E pronto.

Por dentro já estás transformada em baile

Por dentro, já estás vestida de festa.

Imagino acordar com seu fôlego.E como num suspiro de primeira manhã, deslizar minhas pontas de dedos pelo teu corpo ainda morno de sono.

Sua pele sonolenta se arrepia porque sorri.

A boca percebe e sorri de volta num flerte pessoal e íntimo.

Acorda

Aos poucos

Enxerga

Mexe.

Preguiça...

Preguiça.............

Abre então os olhos como portas de um baú escuro e infinito para o mundo real.

E acordar parece com se despedir um pouco da vida para beber mais umgole de liquido de morte

A Morte é de Luz

E a Vida de Escuro.

Em tudo.
Em tudo.

Escrito por Gabi, de presente.

Quando achei que era Você

2006-10-06T22:53:00.000-04:00

Foto: a Rosa

Baile formado e não te vejo. Não foi esse o combinado, você viria de Corvo, e eu.

Negro , lindo e discreto. Te espero, aqui. Não me vês?

Também não te vejo, meu amor. Não estás no aposento, não estás no céu. Já olhei, não te vi... Só te vejo em mim por dentro

Mas isso é sempre

Isso é marca.

Agora , aqui. Mascarada, combinamos!

Rosa.

Com sombrinha e pompons te espero

Já encarei tantos olhos para te descobrir...!

E então................. Te vi.

Verdes, brilham e me olham de volta.

Encara.antes.

E bailamos Chico...

E Elis

Formamos uma luz branda. Eu vi.

Te vi corvo.

Te vi escuro.

Te vi beijo.

Te vi suave.

Te envolvi dançando

E é você que descubro amar.

Ali.

Na sombra criada por nós.

Escrito, nada pessoal...

Laço sem Nó (virei a menina sem perceber)

2006-10-04T08:04:00.000-04:00

Foto: Escada

Se aprontava para a festa . O que seria sua primeira festa. Não teve a liberdade de escolha visual, aos três anos sairia pelada pelo calor que fazia domingo. Sua mãe então a vestiu calmamente e ela, calada, se deliciava com todo o ritual.

Um bom banho com sabonete roxo de uva e xampu nos enrolados ruivos. Cheirinho no cangote com a toalhinha de capuz...saiu andando, pingando a casa e marcando a madeira com pezinhos mínimos. Ela só olha.

Vê, pela primeira vez, o vestido vermelho. O primeiro encanto. Tinha desenhos azuis de flores grandes para um corpo daquele tamanho. Mergulhou dentro dele e ali se sentiu em casa. Sapatinho era também da cor e brilhava. De longe, vem sua mãe com um pedaço da cor em fita. Enlaçou em meu pescoço os seus braços e me envolveu.

Enfim me olhei no espelho.

Nele vi refletida em laço, pela primeira vez, minha beleza.
Me encabulei no susto. Estava lá. Toda vermelha e bochechas.
Saindo de casa, ainda pisando em algodão, tropecei na escada e cai.
Mais um vermelho no corpo. Meu joelho agora ferido doía. Me passou nos olhos um quente de chôro que não me deixei molhar o rosto. Tinha que chegar à festa, tinha que continuar bela, pois assim me via. Minha primeira festa com música.
Pela primeira vez ali dancei e me encantei. E quando ainda suava. Minha mão foi pega pela mão maior do meu pai para voltarmos ao mundo real e sem cor. No caminho de volta vinha pensando: que bom, que cansaço... bom.
E foi subindo a estrada de pedras do jardim de minha casa, cabeça pesada e olhos baixos de sono que vi, no primeiro ou último degrau da escada, jogada, num canto, já suja pela terra, minha fita vermelha de cetim.
Abandonei meu presente mais valioso. O que me envolvia rosto, cabelo e beleza. Como minha mãe pode não ter dado a falta? Como minha mãe pode não ter dado um só Nó, por baixo do laço?

Foi aí então, criança, que descobri a diferença entre o Sentimento seguro e a Ilusão do imaginário.
Escrito em 3 de outubro

Isso é Samba. O Resto é conversa...

2006-10-01T19:56:00.000-04:00

Foto: Cuíca

Eu gosto de samba..danço e canto como se não fosse eu

Ou como se fosse eu mais do que sempre sou...

Me enche completando até o último restinho de copo de uma cerveja gelada e gostosa....

Danço e me molho como se fosse maior.

Meu riso com o riso de minhas amigas... que sempre vem de volta sem pedir e sem permissão ...

Cantamos as músicas que são mais antigas que nós e nossas avós e viramos assim lapeiras dançantes...
cantantes... e sorridentes........

Aline de azuis e Amanda de cachos...

Invadimos a semente que na verdade está em nós.....semente do que nem sabíamos...
que descobrimos...

Existimos naquele momento de domingo, como nunca na semana...e começamos a vida

com Samba.......

Mais uma semana de labutar ou estudar...sempre de pensar...sempre para o bem....o mal não fazemos
não assim...
porque nem temos.....
Temos pés.....descalços na Lapa.........

Sujos de ginga e melados de suor....

Escrito em casa ouvindo Peito Vazio...por lembrar.........de Cartola de Yamandú, de Chico... de Baden.... de Nano.....um beijo meninas...saudades.......demais........

O Branco

2006-09-30T21:20:00.000-04:00

Foto: Monet

O azul hoje escorre para dar lugar ao branco que inevitavelmente aparece

O tom foi perdendo sua força por ser aquarelável e borrar com água

Mas amanhã, por acordar, temos o cheiro de liberdade criativa para sentir, e podemos interferir com amarelo e laranja em pinceladas de fortes óleos

E isso nos fortalece, instala um outro estilo pintado.......

Expressa, no sentido verdade, minha Alma e a sua.

Une.

Porque cor é como sentimento sincero, uma vez formada não tem volta

Terá sempre um pigmento do que foi.
Escrito

Som em Transe

2006-09-28T19:23:00.002-04:00

Foto: Retina

Ele ouve com os olhos

A retina vai e vem de acordo com o timbre

Ajusta sutilmente a presença de um cisco

E analisa, por milímetros, qualquer poeira sonora que passa

Sente...

E a troca venosa é mais rápida do que o normal

A comunicação interna é também fora do comum

Ouve...

Não só com o corpo

Mas com o transparente

Pode sentir até mesmo o suspiro prévio da fala

Ponto final de frase não dita

.

Onde está escondido esse órgão?

Porque não é máquina, é vital.

Escrito por ouvir o som das retinas de Leandro em movimento no set de"Tropa de Elite".

Surge Uma Nova Espécie

2006-09-24T20:32:00.000-04:00

Foto: Arte de Francisco Brennand

Nesse momento teria força suficiente para cortar meu Corpo e Alma ao meio para completar com metade sua

Um corte fundo cicatrizando de dentro para fora

Mergulharia depois num mar de sentidos e nadaria até o fundo . para esticar os músculos e me acostumar com os novos membros

Você assim... teria que pegar minha outra metade, porque respirar com um só pulmão é difícil

Viraríamos duas criaturas disformes envoltas em mistério no mundo de corpos iguais

Assim poderíamos falar menos e pensar mais, ou pensar menos no que falamos, palavras e ações sem muito ou qualquer filtro

Porque seríamos únicos e distantes das idéias prévias. Nada seria Surpresa para os outros...

Mas Descoberta.

Escrito em 24 de setembro, por pensamentos... Quase não escrevo esse poema aqui, mas estaria indo contra tudo que disse e a sinceridade começaria a se perder... e ainda é tão cedo... (engraçado que a razão para colocar é a mesma do medo )

Busto, ou Enredo...

2006-09-23T00:36:00.000-04:00

Aqueles que decidem pelos outros

Serão os vilões das estórias perdidas

Estória que nem sei

História que só vou saber com tempo

.

Tempo

.

Tempo que teremos....para o sim..para o não...

Só o Ele vai saber.....

E o Tempo muda , ...assim.... de acordo com o vento..que leva essa brisa disforme e poética

E a vela muda... e o barco vai de acordo...

Um, dois e três banhos para fixar

Palavras Maiúsculas........................Sentem.

Poesia que me enrola, que me confundo e agrada ..mais e ...sempre...

Você... mistério mais do que eu, parece decifrar...

Como uma cópia invertida só para mim... você aparece.

E nada deve ser explicado... nem a leitura futura... nem o entendimento...

Sem rumo, e todos os encontros......... que estão por vir .

Ouvindo Jammie, tomando a última cerveja e fumando o último cigarro...

Boa Noite, você.

Escrito em 23 de setembro.... por motivos .............. bons.

Nega Maria ...( por minha avó)...

2006-09-22T23:45:00.000-04:00

Foto: As Rosas Vermelhas

Júri formado

Salão apinhado

Promotor, Juiz e advogado

O magistrado com veste apropriada

Estufa o peito como se fosse um rei

Orgulhoso, altivo anuncia

Silencio a sessão se inicia

Dois guardas entram pela porta lateral

Trazendo um negra velha maltrapilha

Cabelos brancos, olhar perdido, rosto

Enrugado

Humildemente diz “eu sou Nega Maria”

Diz o promotor esta senhora está sendo acusada

De ter roubado um pão na padaria

Que mundo é este em que vivemos?

Que nem para os velhos a lei tem mais valia?

A ré cabisbaixa tudo ouve, levanta o rosto

Soluçando em nostalgia

Passo fome seu doto,passo fome

O sinhô no meu lugar guentaria?

Fui parida numa fazenda de café

Já menina começou a minha lida

Trabaiei na casa grande da fazenda

Fui babá das criança que nascia

Dispois casei com Zé lavrado

Tivemo muito fio, que alegria

Amamentava os meu fio, seu doto

E os fio da Sinhá, que leite não tinha

E o tempo foi passando, foi passando

A casa grande foi perdendo o brio

Tudo acabou em nada seu doto

Sou farrapo de gente, passo frio

O juiz incisivo fitou a ré

E já meio ansioso faz a pergunta

Qual era o nome do seu patrão mulher?

Ela responde: _ João Leopoldo Siqueira

Casado com Sinhá Darva de Oliveira

Tiveram cinco anjinho, que beleza!...

O juiz meio atordoado

Não querendo lembrar o passado

Pigarreia triste lembrança

Ela, numa inocência de criança

Levanta o rosto e um olhar triste lança

Pergunta-lhe: - Quar o seu nome seu dotô?

Chamo-me doutor Raimundo Siqueira

Nascido na fazenda Limeira

Estudei na capital e aqui estou

Ela se levanta aturdida

Solta a voz rouca, quase sumida

Abre a roupa num misto de alegria e dor

Mostra-lhe os seios já amadurecidos, e quase sem sentido!... Diz:

- Fio! Foi este peito que te amamentou

O juiz se levanta perplexo

Enlaça a velha num grande amplexo

E deixa o salão sem nada dizer.

Jesus que tudo assiste, os abençoa

Em sua benevolência tudo perdoa

E faz Nega Maria renascer

e...lá do céu todo luminoso

Deus, deixou de franzir as sobrancelhas

E no peito da Nega Maria

Surgiram radiosas duas rosas vermelhas.

Meu tributo à raça negra, pois minha madrinha, negra de pele e cristalina de coração, foi admirável.

Maria da Natividade Monnerat,

Escrito por ...minha avó, não sei o ano nem mês ou mesmo dia..mas sei da sinceridade...disso eu sei. lembro dela quando a água fervendo para o café estala na chaleira. Uma café Doce e Suave feito ela.

Um lugar com Cheiro

2006-09-21T23:17:00.000-04:00

Foto: Uma menina na rede

Eu quero ter um lugar desses que se compra com dinheiro de papel e se vive com som de felicidade

Nele haverá não só discos , livros e amigos como Cheiro

Cheiro de calma com limão

Cheiro de vinho com seco

Cheiro de grama com verde

Cheiro de beijo com pele

Cheiro de sonho com pálpebra

Cheiro de sol com calor

Cheiro de madeira com pingos
.

Cheiro de música sem letra

Cheiro de olhar sem palavra

Cheiro de toque sem medo

Cheiro de ar sem perfume

Cheiro de escuro sem foco

Cheiro de riso sem som

Cheiro de chuva sem teto

.
Um Cheiro de perto, sabe?

Escrito em 19 de setembro...a Imagem me inspira mais do que imaginava...

Esculpido pela Alma

2006-09-17T22:14:00.000-04:00

Foto: Turning the World Inside Out , Anish Kapoor

É como se algo de dentro saísse e voltasse diferente

É algo imagem Se diluindo em Arte

Arte escultural e distorcida, nos reduzindo a um

Um só ser, por sermos feitos da mesma matéria Alma

Alma de colo e braços longos

Cabeça sem corpo ouvindo nas costas...

O Raso. O Fundo

E o andar que salta da cor

...a fumaça sobe... .. ... coreografando para o infinito... . . . . . . .

Pára.

Mancha...

Mas volta a dançar, porque é como cera que derrete e acaba por assumir uma forma

Mesmo, e Sempre, que esta formação seja da Disformidade Interior

Escrito em 17 de setembro, ao sair da exposição de ANISH KAPOOR , no Centro Cultural banco do Brasil.

ZÉ Minino Peixe Que Voa

2006-09-17T12:17:00.000-04:00

Foto: Xilogravura do artista pernambucano J Borges (já vem...)
Sente aqui pra eu lhe contá

Uma história que vem di longe

Diz ser lá di Juazeiro

Mas num si sabe certo aonde

Sei que di repente ele aparece

Sem perceber também si escondi
....

Rapaz num sou desse povo não

Que vai falando sem saber

I nem vô inganar o moço

Que acabei di cunhecê

Pois eu vi foi com esse mesmo olho

Que a terra um dia há di cumê!

...

Tava eu na estradinha

Voltando do labutá

Era assim di tardizinha

Mas já si apontava o luar

Parei dibaixo di uma mangueira

Pra mode di discansá
...

Olhei pro Céu bem distraído

Como assim quem nada pensa

Foi quando via aquela luz

Que de piquena tornou-se imensa

Pedi benção por Nossa Senhora!

Pra me apoiá na minha crença

...

Quando vi que tava perto

Eu fiquei foi assustado

Minhas perna tudo si tremendo

I meus dois zóio isbugalhado

Quis correr, mas percebi

Que eu tava doido ou abestado

...

Eu, cumpadi véi da roça

Conversador que só si vendo

Num vô deixá me escapulir

O que só depois fui percebendo

Era o Zé minino, Peixe que Voa
Que di longe vinha aparicendo
...
Como tu num sois daqui
Eu vou lhe contar intão
Essa história é muito antiga
Que só si conheci no Sertão
I vô falá todo detalhe
Pra num dizer que é invenção
...
Quando eu nem tu vivia
Isso aqui tudo era mar
Desses quentinho i transparenti
Os minino vivia a nadá
O povo num tinha sofrimento
Vivia mesmo era di festejá
....
Era água e só fartura
O que plantava ali crescia
Di nada o povo reclamava
I tristeza num si cunhecia
A chuva caía di vento
Era pesca, colheita e alegria
...
I foi numa noite dessa escura
Que o pior aconteceu
O povo todo sentiu no ar
Que a terra inteira estremeceu
I assim sem muito avisar
O que era bom perdeu-se no breu
...
Mar inteirinho fez-se em onda
Coisa maior nunca si viu
O céu todo banhado em água
Grande ispelho azul anil
Ficou assim por um instanti
Num demorô si descobriu
...
A lua cheia veio di longe
Abrindo o céu com claridade
O aguaceiro foi simbora
Inxergou-se toda cidade
Nem uma só casa no chão
Pois está feito o primeiro milagre
...
Um pingo só di água salgada
Não mais si viu nesse lugar
Hoje é aqui nosso Sertão
Que di antes, nosso mar
I o que era nossa fartura
Transformou-se em pená
...
Falando assim não si faz vê
O que ali se asucedeu
Pois só quem tava pra sabê
Poder sentir quanto doeu
Num movimento adiantado
O nosso peito adueceu
...
Mas passado todo alvoroço
Foi que o povo si enfeitiçô
Pois si quando morre sobra o osso
Mais um milagre si consagrô
I dipois que a seca veio
Si percebeu o que sobrô
...
Clara i alta a lua si fez
Os zóio tudo a si ofuscá
Tapete cinza no chão brilhava
Era os peixe a si debulhá
Buscavam pela vida futura
Mas já num adiantava mais lutá
...
As escamas indo e vindo
Parecia mais um balé
Só tando ali pra tá sentindo
I pra sabê cumé qui é
Tem umas coisa nessa vida
Que só si sente enfiando o pé
...
O cheiro veio logo subindo
Nem uma só gota ali rispinga
Apoi trate logo di guardá
A danada da muringa
Isso era só o começo do início
Do que hoje é a caatinga
...
Foi aí que si avistô
O que agora eu lhe falava
A branquitude que pra mim brilhô
Pela primeira vez ali brilhava
I assim bem di repenti
Si viu o que ninguém esperava
...
Lindo, grande e reluzenti
Um Peixe no alto si ergueu
Nele criou-se duas lindas asas
Que só podia ser coisa de Deus!
O povo atento i encantado
Nossa cultura então nasceu
...
Pois o Peixe bateu suas pena
Num céu limpo i estrelado
Procurava seguir seu rumo
Foi cumprir o seu legado
Si transformô pra num morrer
O seu caminho tava traçado!
...
Naquele que as asas brotou
Hoje si vê todo nordestino
Pois o que ele tinha no sangue
Faz parte hoje, di nosso destino
Nóis de dentro trás tanta força
Que até zóio tu repara vindo!
...
Dos zóio pequeno i escuro que brilha
Vem uma luz que não si acaba
Talvez seja as água em gota
Que antes no mar si espalhava
Ou pingo di mecha do cabelo
Dos minino que ali banhava
...
Mas quando a água vem dimais
É que si faz mais um milagre
Tu no Sertão si qué chorá
I num sendo chôro di filicidade
Vem logo o Peixe vuando solto
Modi trazê tua coragem!
...

Vem rodando lá do alto
I vai baixando em tua frente
É aí que abre a boca
I si vê todos seus dente
I si no fundo tu olhá Tem como si fosse uma lente
...
A luz estora i incandeia
I dela vem todo o feitiço
Pois daquela boca sai um contanti
Mostrando todo o aconticido
Claridade aponta pru céu
Mostrando a história do Peixe bendito
Tu que sois lá da capital
Num visse a falta de diferença?
O que nóis chama Peixe que Voa
É o que tu hoje diz ser Cinema
Como o que pra nóis aqui é Cordel
I pra tu é o tal de Poema
...
Repara tu pois que a câmera
Foi pra nóis a boca du Peixe!
A fotografia era a parte da Lua
Que abria as nuvem e vinha um feixe
Deus todo Poderoso o diretor
Dessa história sem um disfeixe
...
Pois acontece todo dia
Nesse sertão sofredô
O enredo até que é paricido
Só muda mesmo é os ator
Apoi num foi que aconteceu comigo
Bem na hora di minha dor?
...
Foi que num disse di início
Pra mode tu num si avexá
Mas é que imbaixo da mangueira
Num parei só pra discançá
Pois foi vendo um Zé Minino
Que meus zóio veio a chorá
...
É que eu mais Izadora
Vivia mesmo só di amor
Tivemo cinco fio de saúde
Todos ele trabaiadô
Foi quando veio o piqueno i último
Que nóis sintimo a nossa dor
...
Já nasceu fraco o coitadinho
Nóis num sabia o que fazer
Era um sibito di franzino
Por mais que desse di cumê
Diz que foi já na barriga
Que o bichinho deu-se a sofrê
...
Quando Iza inda buchuda
Foi um tempo di só lamento
A seca tava dos inferno
Rachando o Sertão adentro
Só o que eu podia fazê
Era dá a ela meu acalento
...
Mas isso só não adianta
Que di amor o bucho num enche
Isso aqui nóis tem é di sobra
Si tu pensar tu entende?
Como pode um mói di farinha
Ser mais importanti pra genti?
Nóis precisa mesmo é di chuva
Pra modi plantá nossas sementi
...
Cova pequena no chão partido
Me dá uma dor só di alembrá
Família em volta reunida
Dada as mãos por ele a rezá
Pedindo por Deus i Aparecida
Que um dos dois há di escutá
A gente tem que ter Fé na vida
Alguma coisa pra si apoiá
...
Intão voltando na istrada

Achei que via meu minino
Quando avistei a criatura
Deus meu, como era parecido!
Num si via diferença
No tamanho, bucho i umbigo!
Mais uma vez que me alembrei
Do que nunca tinha isquecido
...
Caí no chão di desespero
I naquela hora já não sabia
Si minha vida tinha mesmo rumo
I pra viver do que valia
Pensei em não mais me levantá
I minha perna já nem sentia
Me intranhô um bando di tristeza
Meu corpo todo era só agonia
...
Aí o Peixe que Voa mostrô sua cena
I falô bunito que eu nunca vi
- Não importa o quanto si afunda
Sua alma junto não há de ir
Num visse eu depois do caos
Dá meu jeito i pro céu assubir?
Não desista sertanejo
Que você há di conseguir!
...
Respondi no mesmo tom
Palavra saindo feito dança
- Peixe que Voa eu ti agradeço
Tu foste a câmera di toda mudança
I na projeção di nossa angústia
Trazes o berço da esperança
Pois aqui mesmo deito sereno
Tu me embalando feito criança
...
Só levantei com o sol na testa
Tava lá todo jogado
Sujo, velho e maltrapilho
Parecia até um encachaçado
Foi então que alembrei
Do que havia si passado
Num sabia si era sonho
Ou si tava mesmo acordado
Mas sei que tava era filiz
I corri, num alvoroço danado!
...
Fui direto contá pra Iza
Ela devia tá preocupada
Disse tudinho pelos detalhe
Num chorou! Deu foi risada!
Pois ela mesmo já sabia
Que chorá num adiantava
Pra ela o Peixe já tinha vindo
Numa noite dessa enluarada
Sabendo que veio até mim
Ficou numa filicidade danada
...
Disse que o Peixe lhe contô
Saber toda nossa história
I ainda disse que nosso minino
Tava no colo di Nossa Sinhora
Disse que a fartura um dia vem
Mas concordô com que si demora
Mulher num si avexe! Disse ele engraçado
Porque na vida tudo tem Hora!
Um dia tu vai vê só
Aguardi o vento que vem na aurora!
...
Apoi num foi que aconticeu
Eu nunca vi daquilo não
Num dia, logo que amanheceu
Foi-se ouvindo os rojão
Pensei logo cá comigo
Ôxe, mas já é dia São João?
Ou eu tava era confundindo
Com meu sonho com Lampião?
Foi que na testa eu senti
Um pingo doce di emoção
Das telha velha a cair
I a amaciá meu coração
Aquele grito di bravura
Era da boca du trovão!
...
A chuva azul toda desceu
I fez da seca o novo lar
Transformô o chão em casa
Agora é arado, adubo i espera
A terra toda si arreganha
Prontinha já pra si plantá
Vô arriscá todas as fruta
Acredito que di tudo vai dá
Fui logo dizendo a Izaldinha
Que a nossa vida ia mudá
Cum esse amor que nóis dois têmo
Nada mais há di faltá
I a fartura antes ausenti
Seria agora o nosso par
...
As folha pouca ali brilhava
Espelho d`água que nos salvô
É emoção que num si acaba
I o coração cheio di amor
Essa é a historia do nordestino
Povo di luta i batalhadô
Eu desse lugar faço parte
Sofri muito, mas cá estou
Num tenho pulseira di ouro
Mas isso nunca me importô
Tenho saúde, amor i crença
I sei que o pior já passô
Cada dia agradeço mais que peço
I rezo a Deus, Nossa Sinhora
i ao Peixe Vuadô!
.....................................................................................
ler texto completo
Escrito por olhar a Xilogravura do Peixe com Asa, de J. Borges, em maio de 2006
PS: não consigo colocar a foto do quadro aqui, mas vem mais tarde... com a ajuda de algum amigo mais esperto do que eu.

A Esperança Equilibrista (virei A Menina sem perceber)

2006-09-13T21:07:00.000-04:00

Foto: A Menina

Nossa vida se dividi em dois lados

Um de cima ...................................................

..............................................e outro de baixo.

Uma criatividade infantil vai e se empurra sozinha...na gangorra Vermelho Terra, canta a letra de cor e saltiado, na ponta da língua

...como se diz

E assim realiza, feliz...

Sorrizinho de canto de boca ao errar a letra... e continuar cantando

É suave e delicioso. Próximo e até malicioso. Se esconde e se mostra levemente

Lentamente

Secretamente

Acredita que algo ou alguém insiste em mandar a gangorra de volta depois de cada impulso. Ela sempre volta não é mesmo...?

E assim passa uma tarde inteira. Cantando. Imaginando. Algo ou Alguém

Imagina.

Hoje mesmo, há pouco, percebeu dentro de si, tinha certeza, há sim...dessa vez era certo! Era a Saudade que estava do lado de lá. Batia e voltava.

Era a Saudade.

Era até bastante conversadeira a dona Saudade. Não lhe pareceu nem um pouco tristinha ou melancólica

. ...como se diz.

Disse que estava ali para lembrar...e que se apareceu foi por um bom motivo: - onde já se viu alguém não lembrar de mim por ter pensado numa coisa boa que passou?

A menininha mesmo pega no susto teve que concordar com a dona Saudade. Que também com aquela carinha bondosa não havia de fazer mal a ninguém. - você nunca viu a Saudade?...

Precisa ver. Senhora. Dessas lindas de olhos puxadinhos quando ri. E como ri a Saudade. Muito mais do que chora

Passamos a tarde inteira juntas aquele dia. E devo admitir que só pensamos em lágrimas uma única vez. Foi quando lembramos que o tempo não volta. Ela lançou aquele olhar de quem lança quando se perde por um segundo em pensamento e logo disse: - como é bom termos vestido felicidade não é mesmo...?

Afirmei que sim com a cabeça, lembrei dos momentos felizes da minha vida...e senti saudades.

Dei novamente aquele sorrizinho doce de canto de boca. Depois uma gargalhada vinda de não sei onde...

A menininha havia mesmo se encantado pela Saudade. _ essa sim sabe viver...pensou.Quero a cada dia ser mais parecida com a dona Saudade.

...Que ri mais do que chora... ...como se diz

Escrito em data indefinida. À minha amiga Kika, muito amiga da Saudade.

O esconderijo dos Olhos

2006-09-12T08:27:00.000-04:00

Foto: Máscara
Em algum pedaço dele parece que me encaixo
Me cubro de uma nova película de mim que nem sabia existir
Em algum pedaço dele consigo encontrar metade perdida do que nem sei....
É como se uma máscara suave estivesse caindo...
E agora eu estivesse encarando todo o baile sem proteção
Em algum pedaço.
Escrito em algum momento... ouvindo uma valsa de Zeca Baleiro

Chuva Ácida

2006-09-10T18:20:00.000-04:00

Foto: "Uma chuva de lágrimas" por Ana Meireles

Foi como chuva ácida

Sem proteção íamos derretendo aos poucos Nem estávamos nos dando conta

Foi tudo tão rápido e demorado

Tudo tão independente de compreensão.

Os pingos iam simplesmente caindo sobre nosso corpo

Corroendo

e o odor é inexplicável
Não havia guarda-chuvas. Não havia beliscos

O controle tinha sumido dentro da ausência inevitável

Os movimentos foram tão rápidos e imprecisos O soro era tão denso e corrosivo.....

Foi como chuva ácida

Antes tudo era quente

Um gostinho colorido sempre rondando a nossa boca

Um conforto de algodão nos segurava

O sorriso vinha sem pensar

Dançávamos em movimentos rotineiros e deliciosos

Sem saber que no fundo a rotina é preciosa

O aperto vinha sem prévia, o amor vinha sem prévia

Tudo tão integrado que nem se notava

Ou pelo menos não sabia.

...e no escuro tudo é tão forte...

Foi como chuva ácida

E o forte do escuro intensifica a alma

Cobrindo nossa cabeça com um pano molhado

Onde o seco some junto com a esperança

. e o tempo . inerte.

Tudo se move, nada se cria. Tudo se espanta. Nada conforta

O atalho mesmo inexistente não me convence

e o caminho cismou em se esconder.

. .

Qualquer dia desses, eu desmonto um futuro incerto

Qualquer dia desses, eu gozo um presente gostoso

Qualquer dia desses, eu bagunço um passado doente
.
.
.

...Mesmo que consciente a mudança seja inexplicável...

Escrito em data indefinida no ano de 2003.

Descompasso com o Tempo

2006-09-09T08:34:00.000-04:00

Foto: Casulo

... então minha cabeça aleijada acaba dançando num ritmo desordenado e fora do contexto...

Talvez essa não seja a música...

Cadê meu casulo..?..

Dentro dele respiraria mais aliviada...

Sem perguntas a não ser as minhas

Sem espera a não ser a minha

Sem respiração.
A não ser a minha
...
(parte de algo) Escrito em algum mês e dia do ano de 2003.

o Meio do Corpo

2006-09-07T13:16:00.000-04:00

Foto: O Tórax
Minha intorpecência não deveria afetar tanto outros meios que não fossem o meu

Meu próprio MEIO

De cabeça pulmão e coração.
Mas e se o meio é violento...?

E Du Car
.
.
.

Deveríamos ter começado do começo, que é de onde todo o meio deveria ter vindo
E se o começo já passou e nos achamos no final...?

Mata um!
.
e Nascem cinco.....
Atirar no outro vira suicídio. Um buraco torto e infinito sem previsão de cicatriz
Mas e se o problema está exatamente no entendimento do MeIo...?
.
Não é o meio faz o homem. E sim o MEIO.

Porque:........................................................................ “Morte é sonho. Vida é fogo e treino” Ariano Suassuna.

Escrito em 05/09/2006 , pelo andar do Filme. Tropa.

Precisamos mudar o meio (social)
Precisamos achar o Meio (entre os dois lados)
Precisamos entender o MEIO (do corpo e coração)

Segunda, Quarta e Sexta

2006-09-06T08:45:00.000-04:00

foto: Estamira por Marcos Prado

Todos os dias a gente junta um pouco da nossa honestidade da alma para jogar no colo de Estamira
acumulando num canto, longe dos olhos e do cheiro que fica
fica
na pele e cabelo pintando o transparente
Por isso a distância da carne Por isso o isolamento da alma
Um tempo se passa e vem a necessidade de expulsar
segunda
quarta
e
sexta
o caminhão do medo recolhe um pouco da nossa pureza infantil e joga a Seus pés
ela absorve todo o cheiro podre da coragem ao contrário humana de
dizer
e Queima
o fogo é a única solução quando já não há lugar para estar.
Queima na mente
sofre no corpo
Mas penetra na alma quando se está exposto à liberdade insana.

Ao Par de Mulher: Estamira. Que me fez pensar.

Escrito em: 20/08/2006, após assistir o documentário Estamira no cinema, filme pintado pelo diretor Marcos Prado.

Resposta: O Amor transcende

2006-09-05T21:52:00.000-04:00

foto: obra de Vien Thuc - Ice Cloud

o Amor transcende

ele está na rede da queda

ele está no casaco dos olhos

ele está na valsa das rosas

ele está

no doce da cor

o Amor transcende

ele está no prefácio esquecido

ele está no supsiro vencido

ele está num nariz risonho

ele está

no bis do show

o Amor transcende

ele está no cinzeiro de ferro

ele está no escuro quentinho

ele está no fôlego

está aqui.

Escrito em data indefinida.

Pergunta: Para onde vai o Amor?

2006-09-05T17:23:00.000-04:00

foto: Vien Thuc par Thierry Nectoux

Para onde vai o Amor?

Quando o podre da fruta cai

Quando a lágrima morna esfria

Quando as pétalas dançam

Quando o gosto do arco-íris

some

Para onde vai o Amor?

Quando a última frase é sentida

Quando o letreiro final aparece

Quando o cheiro do perfume se espalha

Quando o último acorde

soa

Para onde vai o Amor?

Quando o último trago expira

Quando a vela queima o último pavio

Ou quando ela é soprada.

Para onde vai o Amor?

...

Escrito em 21/08/2003

A felicidade: Já achei a resposta há um tempo. Vem em breve.